O Diário do Matuto

Caros Amigos

2011-12-20T08:20:00.000-08:00

Caros amigos leitores,

O noticioso matuto, o veículo de comunicação mais ao sul das fronteiras, começa a deixar 2010 pelas beiradas, anunciando seu fim antes mesmo que o sino dê as 12 badaladas anunciando que é meia noite e a Ivete Sangalo está cantando alguma coisa no Show da Virada.

Sim, esse espaço blogosférico irá parar de funcionar, mas por uma uma boa causa: com o aumento de nossas vendagens migramos para outro endereço, visto que a contratação de funcionários se fez necessária, o espaço já era pequeno para suprir a demanda, e o volume de dinheiro em caixa permitiu que tomassemos essa atitude.

Sabemos que é sempre um transtorno nos links alheios as mudanças, mas fazer o que, é necessário. Por isso, a nova agencia intitulada "Matuto Press" apresenta a todos seu novo endereço:

O DIÁRIO DO MATUTO 2011

Por favor, precisamos manter o leite das criancinhas em dia, por isso pedimos que continuem se informando conosco. Desde já todos na empresa desejam um Feliz Natal e um próspero Ano Novo!!!

Ospa em Pelotas

2011-12-17T14:33:00.000-08:00

Nada mais Pelotas do que um concerto de música clássica. É como voltar aos velhos tempos das charqueadas, anima todas as damas da sociedade que buscam algum momento especial para usar seus casacos de pele e echarpes., e os homens a usarem as loções pós-barba européias que compraram na última viagem à Jaguarão. Tudo muito Pelotas, tudo uma pelotice.

Na noite de ontem a catedral da cidade recebeu a Osquestra Sinfonica de Porto Alegre (OSPA), para uma apresentação de pouco mais de uma hora e recheada de clássicos-clássicos. Peças para agradar gregos, troianos e moradores da Sanga Funda.

Foi um ótimo momento para quem esteve lá. Ou melhor, um ótimo momento para quem esteve lá dentro. Isso por que a catedral estava completamente lotada, com todos se esgueirando com as cabeças levantadas para ver a beleza da violoncelista – aliás, que mulher não fica bonita tocando um violoncelo?

Foi montado um telão na rua para aqueles que não conseguissem entrar no local, mas o problema desse artifício foi o fato dele não possuir som algum – o que o deixava sem muita utilidade, já que a organização partiu do princípio que todos que ficassem na rua seriam surdos. O som apareceu depois de 40 minutos, com direito a salva de palmas dos espectadores de rua. Pronto. Tudo resolvido.

Lá dentro a soprano dava seus agudos, o maestro era muito simpático e a violoncelista dava sinais em retribuição às piscadelas do Matuto. Mas estamos falando da cidade anacrônica, da cidade de Pelotas, então...

Alguém atende o celular e diz:

- Eu to na Ospa, mas pode falar... – assim, como se estivesse no bar da rodoviária com a televisão ligada alta no Jornal Hoje na hora do almoço.

Ao olhar para trás veio a surpresa. Não tratava-se de ninguém que pudesse ser acusado de “ignorante mesmo”, “nunca veio a uma coisa dessas”, mas sim de um professor universitário que, minimante, deveria ter alguma instrução sobre não atender telefones móveis em ambientes como esse.

Por fim, uma velha piada deixou todos nervosos: “Porque o cachorro entra na igreja?” Resposta: “Ora, porque a porta está aberta”. E assim se fez, os cachorros invadiram aos latidos a catedral pelotense deixando todos nervosos. Enfim, tudo transcorreu bem no final das contas, e a população de Pelotas pode ver um bom espetáculo, curtir um som bastante diferente, e ainda por cima colocar os casacos de pele (isso é sério, parei contar a quantidade de senhoras usando esse apetrecho depois do número 5).

Isso é muito Pelotas. Talvez seja por isso que eu goste tanto dessa cidade, que é uma contradição viva de temporalidades que se cruzam. Pequenas pelotices do cotidiano.

Casa Paralela - Pelotas

2011-12-16T06:37:00.000-08:00

A Casa Paralela constitui-se em um projeto que começou a tomar forma em junho de 2011 com o encontro de três artistas visuais que resolveram criar um espaço independente para produção artística na cidade de Pelotas. À necessidade inicial de um lugar para se produzir arte, somou-se a vontade de transformar a casa em um espaço de fluxo de pessoas com interesse nesse campo, onde fosse possível o compartilhamento de idéias. Pensou-se então em um conceito de "casa expandida". Tal conceito engloba a busca de visibilidade para a produção, ao mesmo tempo, que proporciona situações e vivências na casa como o lugar aonde se chega e de onde se parte, mas nunca como um lugar onde se estabiliza. A casa circunscrita em um perímetro indefinido, entregue a renovadas possibilidades, conforme a trama de olhares lançados a ela.

Horário: Terça à Sábado das 14 às 19h.

Rua Uruguai 1577. Tel: 53 - 91577634

No momento a mostra coletiva "Casa Expandida" de Carolina Marchese, Carla Thiel, Dani Moraes e Damé

Café Aquarius - Pelotas

2011-12-13T15:52:00.000-08:00

Em Porto Alegre a Lancheria do Parque é um dos locais de maior movimento Prafrentex das redondezas. Ali você encontra de tudo, desde senhores bebericando café com leite e completando as cruzadinhas do jornal de ontem, até sujeitos que se parecem com seres humanos. Uma fauna.

Pelotas tem sua Lancheria do Parque, só que essa atende pelo nome de Café Aquarius. É um local peculiar, a começar pelo fato de que você pode separar os frequentadores entre aqueles que ainda possuem próstata e aqueles que já nem sabem o que isso significa. É um local singular também pelo fato de que somadas as idades dos clientes habituais é possível traçar uma linha do tempo que remonta ao período do Neolítico.

O coração de Pelotas bate junto com o marca-passo daqueles que circulam pelo Café Aquarius. Seja para um café rápido no início da manhã, um expresso após o almoço, um intervalo no meio tarde ou um fim de tarde na vidraça mais famosa de Pelotas, muitas grupos frequentam esse local, compondo um cenário estranho, no qual a imensa maioria de senhores percebe o contraste de uma nova geração de frequentadores que pouco se importa em lustrar o bico dos sapatos com o engraxate que oferece seus serviços na entrada.

Assim, o Café Aquarius é esse lugar composto por grupos diferentes, em um arremedo de Lancheria do Parque sem os gritos frenéticos e os liquidificadores que dançam com os garçons. No Café Aquarius as coisas são mais calmas, diria que até mais lentas, mas nem por isso menos interessante do que qualquer outro lugar que possa ter a alcunha de abrigar uma fauna.

Para aqueles que não são da cidade, o Café Aquarius pode funcionar como uma boa maneira de compreender um pouco do status pelotense: ex-charqueadores que, entre um gole e outro de pingado, rememoram os tempos parisienses dessa cidade ao sul do sul. Prafrentexes filhos de ex-charqueadores que, entre um gole e outro de água com gás, discutem como ser vintage ao estilo parisiense.

Estranho, no fim do texto me lembro de um local na Villa Sequeira que, se existisse nos dias de hoje, poderia servir aos meus propósitos: o Bar da Walda.

Sonho de Funes

2011-12-10T04:31:00.000-08:00

Funes vive a dor e a delícia de lembrar de tudo. Funes el memorioso. Nós não. Nosostros desmemoriados. Se pudessemos ter um dia de Funes, o que gostaríamos de lembrar detalhe por detalhe? Sugestão: Faça também uma lista e guarde numa caixa de sapato no fundo do guarda-roupas.

Na caixa de sapato do Matuto:

- A sensação de sentir pela primeira vez a terra.
- A sensação de sentir pela primeira vez o cheiro da chuva.
- O primeiro dia de aula.
- A espera pelo último capítulo da novela A próxima vítima.
- O dia em que o Grêmio ganhou o campeonato brasileiro de 1996 (a festa).
- A manhã em que o Grêmio perdeu para o Ajax ( o silêncio).
- O dia em que escutei “Highway 61 reviseted”.
- O momento em que vi minha irmã pela primeira vez.
- A conversa trocada entre bem-casados.
- O trajeto entre a Villa Sequeira e o posto policial da Vila da Quinta em uma madrugada de fevereiro.
- O dia que li “O Outro” de Borges.
- A sensação em saber que estava de partida da Villa Sequeira.
- O grande encontro com os hermanos no Odeon.
- A primeira noite em Mykonos.
- A sensação de voar pela primeira vez.
- O dia em que decidi ter uma voz diferente para conversar com um cachorro.
- O dia em que decidi esquecer.

O Matuto Entrevista: Stella Pieve (Da Holanda)

2011-12-06T18:15:00.000-08:00

O que é ser um Matuto para você?

Bem, pergunta difícil. A primeira vista, pra mim, matuto seria aquele que vem do interior, no meu caso, o caipira, o sertanejo, o retirante. Mas, a entrevista da Gabriela [a primeira entrevista pro Matuto] me deixou bem impressionada, ao responder essa questão, “ser matuto é deslocar-se”. Como deixei essa resposta por último, acho muito difícil definir coisas na era em que estamos vivendo, e impregnada pela resposta da Gabriela, tendi a concordar e vou explicar por quê pra não fugir do debate.

Porque a gente pode ser de uma cidade grande e ser matuto, ou ainda, ser do interior e não estar disposto a matutices. Sem contar que o verbo matutar me remete a refletir, o que estou fazendo há duas horas, respondendo, apagando, complementando, pensando e respondendo nesta entrevista. “Dank u well”, Matuto, pela oportunidade.

Ao responder essas questões, um breve histórico de você, refletindo sobre os lugares que andou, as saudades e sensações que traz e te acompanham, fiquei e ainda fico pensando que ser matuto é isso aí, estar aberto para andar por aí, viver e imprimir isso de alguma maneira, estar aberto pra viver o mundo, deixar que outros mundos caibam/constrastem no/com o seu. E isso pode ser percebido desde a Cidade do México até Santa Branca, o ato de deslocar-se, pra mim, tem um bom sentido, implica em renovar-se, trocar de roupas, sair da rotina e ver as coisas com outros olhos. Agora, com os olhos de um matuto.

Quando começou essa vida de Matuto? Que lugares já percorreu?

Ao sair do interior de São Paulo, essa palavra nem exisitia pra mim, fui conhecê-la no extremo sul do Brasil, na princesinha do sul, Pelotas. Ali, vivi em `bandos de matutos` e foi ótimo, o bando continua junto, seja em saudade, seja em convivência, seja em acampamentos de final de ano. Mas, só fui me sentir matuta morando na capital dos gauchos, na grande Porto Alegre, a metrópole, com supervisão do Matuto.

Jacareí/SP é uma cidade muito próxima de São Paulo capital, na região do Vale do Paraíba. Apresenta características de grandes zonas urbanas, uma conurbação com São José dos Campos, indústrias, universidades particulares se proliferando, centros de grande comércio e negócios, mas não é um grande centro. Ali morei 18 anos.

Pelotas, uma cidade gigante, bem maior que Jacareí em número populacional, já apresentava características de interior. Minha maior alegria era que eu podia fazer grande parte do meu dia a pé, caminhando pela cidade. Claro, só morei no centro da cidade, que é gigantesco. Estagiei na prefeitura, 17 quadras e meia da minha casa, ambas no centro. Maravilha, adorava. Foram bons 7 anos da minha vidinha.

Em Porto Alegre, foi amor a primeira vista que dura há 4 anos e meio. =]. Na capital dos gauchos, vivo bem e foi ali que comecei a pensar em raízes. Nas minhas expedições a Jacareí e São Paulo capital, não me sinto numa cidade tão grande e isso me deixa muito feliz porque tenho fobia de grandes multidões. Hehe. Matuta, né.

Agora em Amsterdam, sim, me sinto numa grande cidade. Uma das coisas que mais me faz pensar nisso é o tanto de gente que convive aqui em tão pouco espaço! E o trânsito, ah, o trânsito me deixa loka e pensando que eu nunca dirigiria um carro por aqui. Uma bicicleta já tá difícil! Ciclovias, calçadas, ruas, avenidas, linhas de tram, trem e metro...e muita, muita gente na rua. Barulhos, buzinas de bike, carros, aviões, tem tanto avião nesse céu...me sinto muito mais matuta por aqui. Agora sim, realmente nadando em outras águas.

Tenho percorrido lugares com muita água, ainda não dei a atenção merecida ao fato de que eu `nado` para os lugares.

Que coisas mais sente saudade da terra natal?

Da minha terra natal sinto falta principalmente de bolinho caipira, poderíamos até fazer um `copyright@` pra bolinho matuto, hehe. É um bolinho de farinha de milho com carne moída [em gauchês, guisado] dentro, adoro. Quando eu era criança era comum nas festas juninas, hoje é vendido em qualquer época do ano no grande centro da cidade. E de pão doce com aquele creme amarelo [que não sei o nome], coberto com coco ralado.

Também sinto falta de um `erre`, a letra r, bem caipira, bem matuto. Porrrrta, Carrrrla, Marrrcio – que deixam nomes “infaláveis” como Arrrturrr e Berrrnarrrdo – sem língua driblando [descreveria assim] ou um `erre’ arranhando ou mesmo `ere`. Sinto falta das expressões que são usadas ali, `demorô`, `cola na minha goma`, `comédia`, `fica dando ideinha`...coisas assim.

Acho que das terras que eu ando, sinto saudades dos sons das pessoas, hoje, aqui sinto saudade do XXXXtella Marees, de dona Mona Lisa, de tantos amigos que me chamavam de `Estrelinha`, `Estrela`, das “nights”que foram “childrens” [né, Matuto e a Falange da Mosca] e de tantas outras palavras e sons que a gente ouve nos lugares onde estamos. Do mesmo jeito que eu sei que vou morrer de saudade dos sons que eu ouço por aqui. Uma boa canceriana tá sempre sentindo falta.

Como se deu a ida para Holanda? Explique o processo...

Bem, no doutorado em Antropologia, estudo religião e ecologia. O grupo de pesquisas do qual faço parte tem um convênio com a Vrije Universiteit Amsterdam, do qual fui convidada a participar. Aceitei e o processo foi um parto. Burocracias nacionais e internacionais, mas que no fim deu tudo certo.

Foi tudo tão rápido que vim sem pensar muito e sem esperar muita coisa, minha primeira vez no Velho Mundo ou em qualquer outro país do hemisfério norte. Pra vir, consegui terminar meus créditos – em aulas e prática docente – e tive que qualificar, o que me tomou muito tempo. Passei quase sete meses com a sensação de ter a vida em stand by, sem saber direito o que ia acontecer comigo. Hoje não considero ruim, mas na hora foram muitas unhas roídas.

E daí um belo dia de outubro eu vim e toda minha tensão foi liberada em duas herpes, uma de cada lado da boca! Agora tudo em paz, coisas se resolvendo...quero ver a volta.

Qual a primeira sensação quando chegou a Holanda?

A primeira, primeira, ao sair do aeroporto foi de `ninguém merece dois invernos no ano’. Tava frio, chovia e tudo muito cinza. Mas depois, percebi que ainda era outono! Hehe. Mas, no sentido de `habitar’a Holanda, tive e ainda tenho muitas dificuldades com o cotidiando. Eu quase mato as pessoas do coração no tram quando pra pedir licença toco seus braços. É difícil se tocar aqui.

Uma diferença que considero importante é que aqui as pessoas são muito gentis, simpáticas e educadas. Te olham, sorriem, agradecem, mas isso não gera nenhum tipo de intimidade. Em um mês, meus maiores diálogos, os que geraram ou podem gerar uma amizade, são com estrangeiros. Eu sempre digo que se fosse em qualquer outro lugar do Brasil, já teria amigos íntimos nesse tempo.

Claro, a língua dificulta bastante. Argumentar, conversar e manter o papo em inglês em um mês tem suas dificuldades, em dutch, não sai ainda do “goedendag, alles goed? Prima!” [bom dia, tudo bem? Ótimo], “Dank u well, bedankt e alstublif” [obrigada, de nada]. Sem contar que falar/ler essas letras também não é uma tarefa fácil! Neterlands is een moeilijk taal! [holandês é uma língua difícil].

Como você faz o Brasil existir aí nessas terras?

De duas maneiras. Individualmente, pelo Otto. Desde que cheguei aqui, tenho ouvido muita música brasileira e muito Otto. Adoro os sotaques, prestar atenção no que dizem as músicas. No coletivo, somos 4 brasileiros sempre juntos, sendo que um de nós vive aqui há 7 anos. Frequentamos festas juntos, encontramos outros brasileiros, cozinhamos arroz e feijão, a gente gosta de almoçar [aqui se janta e tem lanche no almoço]. Numa das festas que fomos éramos 10!

As pessoas te reconhecem como brasileira? Isso gera que tipo de impressão? Ou tipo de conversa específica?

Como brasileira mesmo ninguém nunca me reconheceu, mas descobri que pareço latina. Minto, entrei numa loja e o atendente disse: “brasileiras? Como vão?” e desencadeamos um pequeno diálogo em português. Como brasileiros a gente não pensa muito em nossa origem latina e aqui sempre se referem a mima como latina.

Sempre que me perguntam de onde eu sou, porque cara de dutch não tenho mesmo e muito menos tamanho [aqui ainda sou menor que no Brasil, ô gente alta!], eu devolvo a pergunta “de onde você acha que eu sou?”. Tenho muita curiosidade de saber o que eu pareço, eles sempre começam com: latina e daí vai, já ouvi Espanha, Portugal [o que mais me dizem], depois Guatemala...haha. nunca tinha pensado em Guatemala. Na última festa que fui uma pergunta estranhou nos meus ouvidos: “eres latina?”. Duas hispano hablantes, Colômbia e Equador respectivamente, descobriram minha identidade.

Bem, ser brasileira é bom por aqui. As pessoas gostam do Brasil. Uma chilena nos definiu como vizinhas. o moço turco – minha primeira frustração linguística, não pudemos conversar sem o google tradutor porque ele não falava inglês e eu não falava dutch – ao saber que éramos do Brasil soltou samba, futebol e carnaval, além de diversos nomes de jogadores. Geralmente, não gosto de ser pensada assim, mas no contexto de nenhum contato, creio que ele tentou ser simpático.

Agora o que eu detesto mesmo é quando dizem, como me disseram aqui, “eu imagino que no Brasil todo mundo é feliz, anda rindo pela rua...sol, né”. Eu não me controlei, fico brava com esses tipos de comentários e disse não, tem muita gente que fica triste, trabalha, rala pra caramba. Ah, e chove também. Hehe.

Um belga, queridíssimo, ao saber que somos 3 brasileiras em uma sala foi conversar com a gente. Em cinco meses morando no Brasil, Alto Paraíso/GO, aprendeu a falar português. Disse que ali foi feliz pela primeira vez e acha que nasceu no lugar errado, sua alma é brasileira. Achei tão fofo!

Quando retorna e no que acha que essa vida na Holanda pode acrescentar ao teu ethos matuto?

Eu retorno entre agosto e setembro de 2012. Pra mim, mudar de casa é dar uma dinamizada na vida. Agora mudar de país é fantástico porque a gente fica que nem criança, tendo que aprender tudo de novo, desde abrir portas a falar, argumentar em outra língua. E isso é fantástico porque o ato de conhecer, pelo menos pra mim, faz eu me sentir viva, coloca todas as nossas verdades, rotinas e sentimentos em cheque.

Por exemplo, as bicicletas que se enfiaram na minha vida, acordar todos os dias e sair pedalando por aí me mostra o mundo de um jeito diferente, sinto diferente...e pedalo cantando, pensando, rindo, tomando muito vento e até chuva. Isso vai ficar pra sempre. Essa sensação de se conhecer conhecendo outro contexto revela os limites e as potencialidades do ethos matuto de qualquer matuto.

Nei Lisboa - Theatro São Pedro

2011-12-04T09:15:00.000-08:00

Faz um ano esse texto foi publicado nesse mesmo espaço.

Quem foi nesse show não existe mais.

Como Nei Lisboa surgiu? Em tempos bem mais distantes, tão distantes que não são mais datáveis, o Matuto ainda pequeno escutava na famosa radio local, Pampa FM [dos altos do Edifício La Toscana] uma música que dizia: “A vaca foi pro brejo e atolou...”. Não tardou o Matuto descobriu que um de seus primos da Casa Azul possuia um disco com aquela música. Um disco com a capa estranha, um cara esquisito, de óculos grandes, mas que cantava a tal música.

Assim o Matuto conhecia Nei Lisboa, através de “Carecas da Jamaica”. Dali em diante Nei entraria no universo Matuto, com suas cenas beatniks, améns, noves foras...e mais recentemente com a devida atenção, alguns relógios de sol. Mas um disco foi decisivo, um disco em que ele canta em inglês canções clássicas de vários autores americanos. Trata-se de Hi-Fi.

Esse disco em especial o Matuto teve acesso através de um grande e querido amigo, Sr. Strauch – sujeito a quem o Matuto deve boa parte de sua “formação musical”, pois foram decisivas as audições/conhecer de artistas como: Leonard Cohen, Donovan, Robert Cray, Bonnie Raitt, entre tantos outros que dariam uma enorme lista. Hi-Fi entra pra qualquer set list dos “melhores discos” matutos.

Mas tudo isso serviu para coroar a noite do último sábado no Theatro São Pedro. Noite do show Vapor da Estação de Nei Lisboa. Com um repertório de clássicas e algumas novidades, o titio do Bom Fim encantou a todos [fez emocionar com “Pra te lembrar”] com os chá-chá-chás modernos, repaginou músicas em formas e letras [como no caso de Romance e Telhados de Paris].

Acompanhado de uma excelente banda [destaque para o percursionista Giovani Berti e o baixista Clóvis Boca Freire] Nei fez com que todo São Pedro entoasse suas músicas, mostrando o poder que ele tem como um cronista urbano de trajetos, viagens e amores destruídos – ou existe alguma outra definição da letra de “Rima rica, frase feita”? Canção essa entoada sozinho no palco, dando uma dimensão ainda maior para ela. [outro momento alto do show].

Um sábado a noite que fica guardada em algum canto da memória. Um sábado a noite que Nei encerrou dando a declaração de amor mais bem sacada que existe: “você é meu baldinho de praia!”.

Pelotas: a cidade que merece filmes piratas

2011-12-02T15:53:00.000-08:00

Pelotas deve ser a cidade acima de 300 mil habitantes que possui o maior número de pirateadores de filmes por habitantes. É preciso confirmar com o IBGE, mas tudo aponta para a posição de número 1 no ranking das cidades em que os habitantes optam por assistir filmes no computador, baixado de algum site distribuidor de torrent qualquer.

E confirmando essa posição, esse espaço dá apoio total para cada habitante que pratica esse ato ilícito. Façam isso mesmo, pois ver filmes de vampirinhos dublados no cinema local é o apoio que faltava para proliferação da pirataria em Pelotas. Outro apoio pode ser filmes paranormais ou qualquer outra comédia dublada para crianças abaixo de 2 anos. Sim, isso você encontra no cinema de Pelotas.

A rede Arco Irís, que atende o público pelotense, incentiva cada cidadão à pirataria com a programação que oferece. Apenas três filmes, um dublado, outro infantil e um último que é a décima oitava parte de algum outro filme qualquer. Quer outro motivo para baixar os filmes na internet e ver no conforto do seu lar? Lá vai: as cadeiras do cinema, a qualidade do som e a limpeza de cada sala que você pode procurar em Pelotas.

Sabe-se que um circuito alternativo existe na cidade, na qual apresenta filmes que atendem a um público com mais de 12 anos, que possuem alfabetização suficiente para acompanhar legendas em português e que busca alguma produção que não feita em um estúdio de Los Angeles. Mas, geralmente, são filmes que já encontramos em locadoras e que, assim, servem mais como encontros de admiradores desse tipo de produção do que, efetivamente, de um incentivo para o pelotense ir ao cinema.

Pelotas possui duas universidades (pelo menos as mais conhecidas), com milhares de estudantes – o autor do texto procura algum termo que substitua “público universitário”, que não só soa elitista, como também não diz muita coisa em tempos de Michel Teló e Luan Santana, mas vá lá... – compondo um “público universitário”. Mas a rede Arco Íris parece que não percebe isso, atrolhando suas três salas com a fina flor da programa de um shopping de quinta categoria.

Advogado do diabo: Se começasse, a partir de hoje, a rodar o novo filme do Almodovar, por exemplo, haveria público que pagasse o custo da película? Resposta: provavelmente não.

E por, pelo menos, dois anos dificilmente esse tipo de produção se “pagaria”. Por que dois anos?

Em entrevista concedida pela proprietária do Cine Dunas Cassino/Centro (independente), Janete disse que até criar o hábito dos riograndinos se deslocarem ao cinema foram dois anos, lutando, “jogando para empatar”, correndo risco com os filmes apresentados, enfim, remando contra a maré até, por fim, fazer com que o cidadão de Rio Grande prestigiasse filmes que priorizassem seres humanos, não vampiros ou robôs falantes.

Claro, isso foi possível devido a uma iniciativa pessoal, dela e do marido, de montar um cinema independente, com a tentativa de fazer com que os riograndinos voltassem a se habituar em ver filmes em telas maiores do que às de 30 polegadas. Detalhe: Rio Grande estava sem cinema fazia um tempo quando eles abriram o negócio.

Voltando a Pelotas...

Estamos falando de uma rede. São outros novicentos, mas vamos com calma nesse argumento. Basta ver a palheta de filmes que a Rede Arco Íris oferece em seus circuito e podemos perceber as escolhas que são feitas para a cidade de Pelotas. Entre “A Pele que Habito” e “Kung Fu Panda 18” adivinhem qual é a escolha feita para o público pelotense???

Na atual situação é claro que fazer downloads de filmes é necessário, pois a falta de opção atinge uma fatia do público pelotense – que, assim, não prestigia o próprio cinema. E mais do que isso, já criou o hábito de “não frequentar” o cinema. A perspectiva de mudança é quase nula, pois o argumento por parte do cinema local é sempre o mesmo “não tem público”.

Mas é claro que não tem. Pois afinal, quem ainda perde tempo olhando a programação da próxima semana? O ato de mofidicar a cultura cinematográfica da cidade leva tempo, custa dinheiro, retorno não garantido e o empreendedorismo que – longe de bairrismos –“fez o cinema acontecer na cidade de Rio Grande”. Cinema de Pelotas, OLHAI PARA OS LADOS!

Sinuca embaixo d'água

2011-11-29T14:44:00.000-08:00

“Há uma cidade dentro de você, uma idéia de cidade. Ela é mais forte do que a cidade que não é uma idéia, do que a cidade que está fora, e ela mora em você porque você quer morar nela, mas não mora. Você mora noutra, que pouco importa, e vai vivendo nessa cidade enquanto a cidade de dentro se expande ou se contrai a medida que você sente que precisa de mais espaço ou de menos espaço” (p. 58).

Por algum tempo resistente a essa confecção tipicamente porto-alegrense, com toda cara de Bom Fim Way of life e um Q prafrentex que ja me incomodava na capa, e na orelha, foi uma surpresa daquelas de fechar o ano de bem com a literatura a leitura de “Sinuca embaixo d’água”, de Carol Bensimon.

O fato de ler a obra em pouco mais de 24 horas não desmerece em nada as poucos mais de 136 páginas, que levam o leitor ao fundo do poço. Sim, a protagonista do livro está morta, sabemos disso desde o primeiro momento, porém como se deu o acontecido e os desdobramentos do caso são de puro atordoamento naquele labirinto do sensível chamado “luto”. Todos estão de luto, de alguma forma expressando a dor da perda de Antonia, revelando em cada novo capítulo as formas de sentir dor, de vivenciar esse sentimento – escondendo ou não – mas acima de tudo de fazer dele um profundo ato de reflexão.

Sem nenhum talento para crítico literário, nenhum tipo de formação que o deixe apto para isso, cabe aqui apenas a sensação de expressar algumas sensações que o livro provoca.

A protagonista morre em um acidente de carro, abruptamente. A morte inesperada provoca raiva junto com o luto. E a raiva está lá, na forma com que cada personagem vive esse período após a perda. Todos parecem borbulhar de raiva, descontando esse sentimento em pequenas atitudes em seu cotidiano.

Ainda há a sensação de silêncio, em que saber lidar com o luto também é sempre uma forma de lidar com os silêncios, que são, igualmente, dolorosos. Não há interlocução na ausência de uma das partes, e o que dói talvez seja saber que o diálogo nunca mais acontecerá. Ele se foi. Cabe agora, remetendo aquela passagem descrita acima (que muito lembra Calvino), criar o seu universo particular para lidar com todos os sentimentos que evocam a perda de Antonia.

O que antes me incomodava, a necessidade da autora usar uma camiseta do Julio Cortazar na orelha do livro, soou sincero ao chegar na página 136. Basta ler o seu livro para ter certeza de que, muito da forma de estruturar a narrativa do escritor argentino encontra-se em “Sinuca em baixo d’água”. Assim como ninguém me tira da cabeça que no capítulo intitulado “Helena” tem algo de Virginia Woolf.

Se despindo do preconceito, o mundo literário prafrentex parece ter ganho alguém com estofa, e não mais uma melhor escritora de todos os tempos da última semana.

Novo serviço de transporte urbano

2011-11-26T11:32:00.000-08:00

O tranposte coletivo na cidade de Rio Grande se moderniza a cada ano. Como Rio Grande será sede da Copa do Mundo, notadamente o estádio do Sport Clube Rio Grande, alguns ajustes estão sendo feitos. A principal mudança está na instalação de um metrô que fará as linhas “Centro-Villa Sequeira”, com parada no Bar do Beto. Todas as obras sob a supervisão do elogiado Enoc Guimarães, reponsável pelo colossam sistema viário de Rio Grande.

Entrevista coletiva anunciando a novidade

Devido ao alto número de cobradores que seriam demitidos, a empresa concessionária, Noiva do Mar, resolveu adotar uma solução ecologicamente correta: vai relocar os cobradores em outro serviço que será oferecido pela mesma. Eles serão os “empurradores”, como podemos ver no vídeo que inspirou a Noiva do Mar:

Notem que os pés jamais são utilizados, visto que isso iria de encontro à dignidade humana. Um serviço limpo, ecológico, com uso de luvas e uniforme identificando os trabalhadores qualificados. Rio Grande sempre inovadora, não ficará de fora desse novo implemento da civilização moderna.

Já foi anunciado que serão feitos testes desse tipo de serviço no transporte atual. Caso obtenha sucesso, não tardará a ser uma prática junto aos trens instalados na cidade. Todas as linhas serão testadas, especialmente entre as 17:30 e 19:30. A população aguarda ansiosa por mais essa marca indelevel na história papareia.

A cidade da ponte trans-Lagoa dos Patos, do Oceanário, da RS 734 e do prefeito que nem era nascido, se confirma como uma vanguarda nas questões do transporte urbano. Tudo com o selo de qualidade da administração municipal:

52Km.

2011-11-23T15:13:00.000-08:00

Hoje é o dia do maior questionamento de todos desse espaço virtual: teria o Matuto deixado de ser Matuto? Ao completar os passos de um retorno, que muitos chamariam de involução-natural-da-espécie, ou outros diriam “que decadência”, o Matuto se vê aflingido pelo medo maior de todos os matutos. Mas vamos por partes, por pequenas partes...

Como já afirmado nesse espaço, a partida é sempre um começo de retorno, mais cedo ou mais tarde ele vai acontecer, talvez não daquela maneira tão desenhada pelos romances, mas ele acontece mesmo que seja na forma de espírito, na necessidade de (re)criar vínculos com o lugar de origem.

Ou talvez o lugar nunca saia de você. Não estou sozinho nesse ponto de vista, basta ler algumas páginas de um livro de capa verde escrito por um cantautor da região Sul do Sul para confirmar essas linhas.

O que nos leva ao segundo ponto. Como encarar, primeiro, o processo? Talvez esteja aí o ponto mais desafiador de todos, o mais problemático: a plena consciencia que você vai voltar e não tem muito mais o que lutar contra isso. É inevitável, vai acontecer e você sabe. É como aqueles dois segundos que antecedem à queda do avião, não há mais nada o que fazer. Mas, ao mesmo tempo, quem disse que tem que haver luta no retorno? E se essa foi uma decisão pensada e, ao fim e ao cabo, a decisão pertinente para o momento?

Mais um ponto, o terceiro. Viver nesse lugar que um dia já havíamos nos despedido. Nas voltas que a vida impõe o nosso único papel é desempenhar a difícil arte da escolha. Ela arranca pedaços, mas ao mesmo tempo costura em pequenos remendos outras possibilidades – demora para perceber, mas aos poucos esses pequenos recortes formam outro tecido, que devem ser vividos tão intensamente quanto qualquer outra costura.

Um quarto, e último ponto. Ao retornar você percebe que existe uma comunidade de afeto da qual você fazia parte e pouco havia reparado. Comunidade de afeto que, dificilmente, se concretiza nos laços passageiros que você consolida pelas andanças por outras plagas. Ela, talvez, estava aguardando com muita ansiosidade esse retorno.

Por isso tudo, lá vai o Matuto se aproximando, restando apenas 52 Km.

Ukelele na Villa Sequeira - Matuto Recordys

2011-11-15T08:22:00.000-08:00

É impossível negar que o mercado fonográfico está em decadência. Já se foi o tempo em que tínhamos versos como:

“Bota a mão no joelho, dá uma agachadinha,

Vai descendo gostoso, balançando a bundinha” (TCHAN, É!, 1996).

Hoje, somos obrigados a ouvir coisas como: “Thubirabiron”, letra baseada em algum dialeto austro-húngaro, e que passa longe de qualquer palavra que possa ser definida pelo Aurélio ou o Houassis. Nessa trajetória, o português foi completamente abandonado, já se foi o tempo em que tínhamos os sonetos com seus dois tercetos e dois quartetos que remontam as priscas eras da “dança da motinha, a mocinha perde a linha”.

Com isso em mente, o Matuto decidiu investir no mercado da música, visando um salto qualitativo da indústria que já nos legou nomes como: Araketu, Chico Buarque, Biafra e Fafá de Belém. No Rio Grande do Sul é impossível pensar em música sem falar em Rui Biriva ou Mano Lima. Mas uma revolução está em curso, a criação do Matuto Recordys.

Nosso primeiro lançamento é o artista riograndino, morador da Villa Sequeira, Eduardo Custódio, a banda de um homem só. Como podemos ver no primeiro vídeo de divulgação do seu trabalho, ele é o polivalente band – algns diriam que é para não investir em outros músicos, e isso se confirma, realmente é esse o motivo. Tanto melhor para o nosso selo que não irá gastar com mais royaltes. Nosso próximo passo, inclusive, é fazer de Eduardo Custódio o holding de sua própria banda, e o motorista para deslocamentos. Não se preocupem, tudo previsto em contrato.

Fica o vídeo desse novo talento que emana das esquinas da Villa Sequeira. Falando sério, o guri tem futuro! Te cuida Eddie Veder!

Feira do Livro de Pelotas

2011-11-11T17:52:00.000-08:00

Pelotas, como disse um amigo, se considera região metropolitana. Não de Porto Alegre, mas sim de Paris. É como se fosse uma cidade nos arredores de Fontainbleau, mas com um charme próprio de quem tem código de área 53. É nesse dilema que Pelotas forja sua identidade: entre chamar padaria de boulangerie e ter um bairro de nome Sanga Funda multiplicam-se os paradoxos.

Acho que essa questão identitária pode ser encarada como uma das razões possíveis para que a Feira do Livro de Pelotas seja feita no mesmo período que a Feira do Livro em Porto Alegre. Aliás, deve haver alguma razão para que isso aconteça, por isso, gostaria de pensar que sou eu o desinformado mesmo.

Positivo é o fato dela acontecer, de incentivar a leitura e todos aqueles chavões que falam no jornal do meio-dia. É extreamamente importante que ela aconteça na cidade, mas precisava, realmente, ser junto com outra feira?

O público. Não existe dúvida que, efetivamente, o público não é o mesmo. Afinal, não é todo pelotense que busca um deslocamento até Porto Alegre para visitar a feira do livro, isso é atividade de uma camada muito privilegiada que tem condições de bancar a jeux. Assim, o público, em si, não é o fator que cria o problema das duas feiras ao mesmo tempo.

Os livreiros. Aqui mora o problema. Um livreiro, entre a feira de Porto Alegre e a de Pelotas escolheria qual dos lugares para alugar um estande? Bem, não é muito difícil essa resposta. As chances de lucro são bem mais promissoras na capital do Estado, mesmo que os aluguel de espaço seja, possivelmente, mais caro, ainda é vantagem bancar uma empreitada como essa. Ou seja, a feira de Pelotas perde uma gama de livreiros que andam pelo Estado com bons produtos e preços razoáveis para uma feira.

Contra-argumento-meu-mesmo. A feira de Pelotas quer valorizar os livreiros da cidade (o discurso politicamente correto seria “da região”), fornecendo um espaço maior de publicidade. Visa os livreiros que não podem bancar a ida à uma feira de grande porte, com preços de aluguéis de estandes acessíveis. Ou quem sabe quer provar que é possível criar uma própria agenda cultural, sem estar atrelada a outros lugares. Ok, é válido. Mas ainda assim...

Voltando. Precisava ser na mesma data? Mas além dessa questão, que já extermina qualquer argumento, somam-se outros detalhes. Caso fosse essa questão de privilegiar os livreiros, haveria uma inversão de valores da própria feira. Afinal, feiras de livro são para vendedores ou leitores? Por uma margem muito pequena de diferença: dos leitores! Logo, merecem diversidade de estandes, de preços, de opções literárias e tudo mais que uma feira comporte.

Do contrário, como está, é bairrismo puro. Bem disfarçado de produto cultural, é claro. E mais, quando “outros lugares” é Porto Alegre, com uma feira pra lá de tradicional no calendário do Estado... [Senhores e senhoras, continuo dizendo; a feira é válida, mas é preciso repensar algumas coisas]

Encontramos na feira aqui em Pelotas uma versão ampliada do que há de pior na feira de Porto Alegre. Claro, segundo o gosto de quem vos escreve, pois não estou interessado em literatura de auto-ajuda do tipo “quem mexeu no meu queijo” ou “como ser feliz emagrecendo e ficando loira”. Ou mesmo literatura ditada por espíritos desencarnados, que não ganham um centavo do lucro das vendas; eu quero ver o dia que eles resolverem cobrar os direitos autorais na justiça como vai ser. E, da mesma forma, já passei da fase cognitiva-concreta para ter que ler livros que, abertos, se transformam em bonecos do tipo Power Ranger.

Em resumo, a feira do livro de Pelotas se resume à depressão, fantasma e crianças. Ok, os futuros leitores (Mas nem todo mundo é futuro leitor! Alguns já chegaram lá!). Quando muito encontramos na livraria da Ufpel ou mesmo na Mundial algo diferente. Mas não se enganem, os preços não estão com descontos. Mais um dos motivos para fazer a chaleira chiar. Pra fechar, as pérolas da Martin Claret e LPm Pocket se proliferam e, no final das contas, parecem ser os únicos artigos dignos de compra. Até os sebos estão ruim de doer. Desconsidere esse trecho se você estiver interessado na biografia do Steve Jobs.

Assim, fora algumas atividades culturais específicas, o que sobra da feira do livro de Pelotas é a pergunta: Não poderiam fazer em outra data, para, dessa forma verificar se, realmente, ela pode se diversificar e até mesmo atingir um público maior?

Aqui o link do sitío eletrônico da feira: Feira do Livro de Pelotas

Se o prefeito declarar, oficialmente, que Pelotas é

região Metropolitana de Paris eu retiro tudo que escrevi.

Antes que o mundo acabe

2011-11-04T06:58:00.000-07:00

“Não atende o celular na rua. Coloca um tênis velho e me avisa quando chegar”.

Esses são os conselhos de uma mãe para o filho que decide ir a Porto Alegre. Claro, o filho é do interior. De um interior próximo, mas interior. Aliás, essa frase está no filme “Antes que o mundo acabe”.

Um filme que ganha na simplicidade, na maneira um tanto matreira de mostrar aquele interior que já foi caricaturizado - riozinho, venda, velha fofoqueira, bicicletas e pescaria com o avô. Tudo isso pode até existir, mas tal imagem não resume a vida no interior, serve mais como uma idealização de gente da cidade. Esse é o interior vivido e visto pelos olhos dos urbanóides que passam as “férias no campo”.

No “interior” do filme esses elementos até existem, porém não resumem, ou tão pouco são eixos de qualquer trama. Eles são elementos do cotidiano, e não exotismo de férias. Percepção que também funciona quando você é residente de um certo balneário no interior. Quando todos buscam o “diferente”, o “exótico”, você convive com o cotidiano ordinário.

Adolescentes de interior, vivendo, usando computadores que cabem na mochila, se comunicando com a Tailândia, amando, fazendo pão e indo a Porto Alegre.

Aquela frase lá de cima, dita pela mãe do garoto, resume muito bem o inverso. A caricatura da cidade grande, do monstro devorador de gente em cada esquina. Certo, certo, até existe alguma razão naquilo, assim como existe no caso do riozinho, vou parar antes que embarque nas representações...

O filme, o filme que interessa. A frase que me chamou atenção. Qual sujeito do interior nunca ouviu aquilo, ou uma variante qualquer dessa mesma sentença. Ela faz parte de qualquer vocabulário matuto – ou melhor, está presente em cada coração dos pais que vêem seus filhos pegando o onibus que conduz ao caos asfaltado.

Por fim, arranhando um bairrismo proporcionado pela película, arrisco em dizer que não se fazem filmes no Brasil como aqueles feitos no Rio Grande do Sul.

Correspondente Matuta na Holanda Vol. 1 - Stella D'ibrisa

2011-11-02T14:53:00.000-07:00

Amsterdam/Amstelveen, 31 de outubro de 2011.
Dia das Bruxas – Hallowen.

Querido Matuto,

Ao som de Eddie Vedder, “On the wild”, em torno das 21h dessa noite de segunda-feira, me inspirei em relatar ao amigo, as aventuras de outra Matuta, agora nos Países Baixos. Entre Amsterdam e Amstelveen, porque até agora não consegui distinguir muito bem se é outra cidade, um distrito, sei lá, mas para quem vive aí, é tudo muito perto.

Parti da metrópole gaucha no dia 24 de outubro com minha colega e mais recente amiga Lê. Depois de uma hora e meia até São Paulo, encontro com a família, panetone da cacau show e 7 horas de espera, 11 horas de viagem rumo a outra metrópole, Amsterdam.

Tchê, 11 horas de viagem na classe econômica não aconselho, mesmo com “Meia Noite em Paris” [Matuto, lembrei de você] pra ver e Adele pra ouvir...=[. Chegando aqui a primeira gafe: “precisamos declarar nossos eletrônicos?”. Roger já havia comentado que não precisa, o que mais valia dentre as minhas coisas era meu hd externo...hehe, mas não ele em si, meus arquivos dentro. Impossível declará-los.

Portas giratórias automáticas! Gentem, como elas são difíceis! Ainda mais com carrinhos de mala. Assim que conseguimos sair do aeroporto, o dia era aquele famoso cinza europeu, gray! Num taxi gigante, que coube a gente, todas as nossas malas [4] e sobrou lugar para 5 pessoas e umas quantas malas, chegamos no DUWO, o departamento que cuida das nossas casinhas.

Difícil foi achar nossa casa com chuva. Aqui os prédios não tem números!! só o cep e número dos apartamentos!!! e ninguém nos avisou!! Rodamos mais de hora na chuva, com malas e frio. Literalmente malas molhadas num dia de chuva, mas com rodinhas. Ok, a casa é bem bonitinha. Estranha, a gente entra pela varanda e são duas!. é um retângulo: varanda, sala, banheiro, cozinha, quarto, varanda. tem aquecedor, aqui ainda é outono, igual dos livros, árvores amarelas com folhas caídas....

Nossa segunda aventura, o supermercado! o que comer?! Muitas coisas escritas em alemão, francês...ou seja, não leio nada! mas compramos o que sabíamos, croissant, queijo, iogurte, cerveja (0,91). Acabamos de comprar xarope de uva, acho eu, achando que era suco! Hehehe...Fomos seduzidas pela linda lata. Como nada se perde, aprendi mais uma palavrinha, siroop.

Outra aventura foi ir até o departamento de imigração da universidade e faculdade de ciências sociais. essa parte foi aventura mesmo! aqui eles têm metro, bonde, trem e ônibus, mas chamam tram o bonde e train o trem, pra nós igual! o sistema de transporte, pelo que nos disseram recém mudou aqui, tem cartão, só que vc passa na entrada e na saída! coisa séria e difícil, porque é livre, não existe um cobrador, all by yourself!!! Nessa primeira viagem não conseguimos pagar o metro! Não achamos cobrador! Depois nos explicaram, tem que falar com o maquinista, motorista, sei lá o que ele é! Tudo certo se na saída não tivéssemos apertado o botão de emergência e não o de pedir pra descer nessa mesma viagem! A senhora do lado se apavorou, mas não aconteceu nada grave! hehehe...gafes e gafes.

Voltamos pra casa pra guardar nossos kilos de documentos e voltamos pra night! caminhamos mais. chegamos a uma loja que só vendia cogumelo, maconha, doces, drogas em geral! Aqui é tudo liberado e até estranho na nossa cabeça ilegal. O irmão do dono dessa loja mora em brasília. ele acha que os brasileiros são mais cabeça e coração abertos! Reggueiro, né!

Olha ainda é meio impossível falar holandês, mas me arrisco. Já sei algumas palavrinhas, straat = rua; kade = canal, fiets = bici...é interessante.

As pessoas aqui são bem felizes, enfeitam suas bicis, casas, carros com flores! É lindo! Uma antena de carro com uma rosa na ponta. Eles também adoram janelas bem grandes de vidro. Acho que é pra ver a cidade linda que eles moram. Hoje, meu amigo, a lua está linda, crescente, envolvente depois de um belo dia de sol e um “leve” calor.

Para compartilhar as andanças, as mudanças, as experiências e os aprendizados, resolvi fazer também um blog: Dibrisa blog correspondente, you are welcome!

Grande abraço da amiga que lhe estima muito,

Stella d'Brisa.

Adolfo & Eva

2011-10-31T18:23:00.000-07:00

Essa seria uma noite calma, com postagem tranquila da correspondente holandesa, mas tudo mudou. Aliás, tudo muda o tempo todo no mundo (SANTOS, Lulu. 1987). A notícia bombástica que sacudiu as estruturas do cotidiano não diz respeito ao louco que atacou a jornalista do programa vespertino, mas sim ao sujeito de bigode bem aparado e esposa cheinha que passaram pela Villa Sequeira.

Hitler em Bariloche

A notícia foi publicada nessa noite, pelo jornalista Germano Leite. Segundo sua notícia, baseada nas informações de um jornalista argentino, Abel Basti, o baixote estava foragido na América do Sul, mais precisamente, em Bariloche. Como o sonho de todo alemão de classe média da primeira metade do século XX, envolvido com alguma coisa que lembrasse Aushwitz, era ir para Argentina, fazer compras em Barilhoche, faz todo sentido essa notícia.

O Paraguai teve seu Josef Mengele, o Brasil tem Sarney, logo, a Argentina tem Hitler. Tudo continua fazendo absoluto sentido. A notícia apresenta apenas um equívoco por parte do jornalista-pesquisador: “a localidade de Casino”. O correto é: “DO Cassino”.

O que importa nessa notícia, ao fim e ao cabo, é que ela trata-se da mais pura verdade. Segundo o contista local ainda vivo, João Balaca, houve um encontro inusitado entre ele e o baixote em uma tarde insolarada de verão. Eva não participou pois estava mais interessada em comer bergamota e trocar receitas na quintanda da dona Silvina.

João Balaca relata que Adolfo (sim, foi essa a identificação) mostrou-se muito simpático e em momento algum pareceu ameaçador. Lembra que ele estava meio “queimadinho do sol”, e pensava em ganhar algum dinheiro vendendo sanduiche na praia. Idéia que logo deixou de lado depois que descobriu que a fiscalização da secretaria local poderia lhe pedir algum tipo de documento.

Essa passagem de Adolfo pela Villa Sequeira era guardada a sete chaves pelo Matuto. Na época suprintendente da segurança da localidade, o senhor Chico da Peixaria já havia mostrado os documentos dessa passagem, que foi por ele acompanhada de perto. Ninguém na Villa Sequeira sabia a verdadeira identidade do visitante, mas o VISIC (Villa Sequeira Inspector Chief) havia montada um esquema de segurança redobrado caso o alemão cercasse algum terreno com arame farpado.

Como o sujeito não fez nada, apenas pintou alguns quadros horrorosos e escreveu uns poeminhas de quinta, Chico da Peixaria resolveu manter a ordem. O superintendente da segurança entregou os referidos arquivos ao Matuto faz algum tempo, e pediu sigilo absoluto – só poderia ser revelado após a sua morte (e como ele nunca morre...). Aqui algumas fotografias de longe que Chico da Peixaria fez na época, dando conta de acompanhar o dia-dia do sujeito.

Minha vida após o Matuto...

2011-10-30T14:07:00.000-07:00

Para os leitores terem uma vaga idéia da transformação causada na vida dos entrevistados que por aqui passaram, o Matuto cria esse pequeno documento/monumento sobre as mudanças que se operaram em cada um dos privilegiados.

Depois de fazer uma leitura geral, o Matuto percebeu que existe alguma mandinga relacionada ao fator: entrevista-emprego federal. Basta prestar atenção.

Os entrevistados Gerson Fraga, Leonardo Fernandes, Vanderlise Barão e, por fim, Carla Menegat, conquistaram seus empregos junto ao governo federal. Todos docentes, é claro. Ainda somados a esse nome surge a nova passo-fundense Gizele Zanotto, que aprumou sua vida na universidade das terras coloniais.

Ou seja, dar entrevista para o Matuto é entrar na mira da Tia Dilma. Parece que existe algum link direto entre essa mesa de escrivinhar estórias e a mesa do gabinete da presidenta. Ela está antenada em quem passa por aqui, vê se é boa pessoa e “manda chamar”.

Mas a lista de novos empregos não termina aí: foi logo em seguida a sua tragica entrevista que Gabriela Monteiro foi chamada para efetuar seus serviços junto ao município gaúcho de São Sebastião do Caí. Parceiro na trajetória de retirante, Enio Monteiro sagrou-se como referência artística na Bienal do Mercosul que ocorre na capital, o que demonstra que o Diário do Matuto está inserido nos circuitos mais prafrentexes de Porto Alegre. Louvre é o limite!

Sheila Staudt mudou-se para viver a matutice na capital, e parece que já se credencia ao nome mais famoso do Hospital Psiquiátrico São Pedro (Por quais os motivos, ainda se discute...). Igualmente, conforme o próprio avisou, Pedro Paulo Soares recebeu um convite para ser apresentadror do progrma Patrola – referência de nada na capital de todos os matutos. Por sua vez, Diego Geraldo resolveu virar dono de churrascaria no Rio de Janeiro. Anda ganhando muito dinheiro, anda lendo muito Levis Strauss entre uma picanha e uma salada de maionese (fontes dizem que ele virou estruturalista convicto).

Nessa imensa lista de sucessos ainda tem lugar para o mais novo polemista (ou sempre polemista) Chico Cougo. Citado pelos canais de comunicação mais (des)prestigiados do país, levantou a poeira da cidade de Rio Grande com o caso Golbery e sua “Cidade Surreal”. A outra rio-grandina entrevista, Josiane Cunha, está por inaugurar sua própria faculdade, provando que a vida de bibliotecário pode ser bastante rentável.

Por fim, a carioca mais riograndina do momento, Anna, anuncia que nada mudou na sua vida.

Bem, acho que ficou provado o quanto o Matuto Entrevista pode ser uma catapulta para o sucesso instantâneo e o não instântaneo. Desista de virar uma coca-cola estilizada e dê uma entrevista ao Matuto.

Carta do leitor

2011-10-25T14:21:00.000-07:00

Na edição comemorativa de 30 mil acessos, o Matuto recebe um layout novo (presente de Beatriz Rodrigues) e mostra algumas singelas correspondências. Para todos aqueles que por aqui passaram, obrigado.

Carta do leitor

O blog é ótimo , como já disse em outra ocasião tu escreves muito bem. Parabéns! Patricia Peixoto.

Fico feliz com o sucesso do blog, leio sempre. Acho muito bom o teu estilo de escrita. Continua, não frustre teus leitores, como muitos 'blogueiros' por aí, que de uma hora pra outra nunca mais postam nada, hehe.. Daiana Hermann.

Parabéns, leio teu blog seguidamente. Janaína da Rosa

Teu blog foi um achado. Parabéns. Sheila Staudt

Ahahahahahaha. Muito legal. Parabéns. Flávio Mazzei

Já fazia um tempo queria lhe escrever, mas não conseguia tempo ou mesmo coragem para isso. Quando conheci esse blog andava meio perdido em algumas terras e esquinas estranhas, me sentido sempre um estrangeiro – ou melhor, me sentindo como alguém que carregava um neón na testa dizendo “de fora”. Foi preciso encontrar esse espaço na rede para, de alguma forma, ver alguém expressando alguns sentimentos típicos de um “matuto”. De um eu, você e todo mundo que já se aventurou por alguma terra estranha. É isso, muito obrigado. Felipe Nóbrega.

Sobre o clichê ou sobre ser Gene Kelly

2011-10-24T05:54:00.000-07:00

- Não sejamos tão clichês...

- Hummm – ele olha para longe e só escuta um velho senhor cantando “Wonderful tonight”.

O clichê é uma casa segura. É um abrigo para todos os males do mundo. É no clichê que você sabe qual será o próximo passo, sem medo de estar pisando em falso. Seja uma música que precede o beijo, seja no significado da chuva na literatura e no cinema.

Em 2006, em uma cadeira subestimada dentro da graduação, uma professora atentava para o fato da chuva, ou mesmo da água, no romance ou no cinema: mudança, transformação. A chuva sempre é acompanhada de um “lavar a alma”, o clímax de um momento que ganhará desdobramentos distintos daqueles que até então estariam ocorrendo. Assim, funciona o clichê, você sabe o que vem depois.

Muito tempo foi perdido querendo ser cool, até o dia em que ele descobriu que não sei se deve dar. Ser cool impede que se viva o clichê, pois ele ganha ares pejorativos – tudo passa a ter a necessidade de ser a melhor coisa de todos os tempos da última semana. A banda que você descobriu no turno da tarde é sempre superior a de ontem, e pensar em escutar um pouco de sala sem ela tem janela é se auto-rogar uma maldição qualquer.

Voltando à chuva, voltando ao clichê. Não há nada mais clichê, mas ao mesmo tempo pouca coisa é tão divertida, quanto aproveitar um banho de chuva imitando a performance de “Singin’ in the rain”. E porque não chafurdar no clichê e resolver dançar nas poças de água às três e meia da madrugada cantando em inglês Villa-siqueirense a tal música? O tempo ajuda, o clima é favorável, a música existe naquele momento somente para você e vai deixar esse raro momento escorrer pelo bueiro?

Clichê não é rotina. Clichê é saber aproveitar um daqueles raros momentos em que existem raros momentos: ou é todo dia que chove, você está em uma avenida deserta com alguém disposto a bancar a brincadeira, e ainda existem forças para assoviar, cantar e pular como Gene Kelly? Ou é todo dia que você assiste ao show de alguém que compôs Wonderful Tonight?

Talvez pelo fato de pairar a sensação, verdadeira, de que todos estão fazendo ou pensando a mesma coisa, que o clichê seja rechaçado ou desprezado por algumas pessoas. Mas são essas mesmas pessoas que vão sempre lembrar do que deixaram de fazer, e não o que poderiam ter feito.

O Matuto Entrevista - Carla Menegat

2011-10-21T11:46:00.000-07:00

Naquelas montanhas geladas Do Vale (sim, o "Do" também é em maiúsculo), no campus da UFRGS, a aproximação entre matutos é constante. Quando eles dividem a mesma sala de aula é, entre outras coisas, inevitável. As experências são trocadas, as risadas se multiplicam, e até discussões sobre a formação de Estados ficam agradáveis em dias nublados e com cara de casa-pipoca-filme. Das aulas de terça, no pacote as viagens de ônibus recheadas de pequenas histórias, para as páginas do semanário matuto, eis a entrevista com Carla Menegat.

O que é ser um matuto para você?

Ser matuto é ser curioso e teimoso. Querer ao mesmo tempo que nos entendam e que nos mostrem o diferente. Ser matuto, na minha humilde concepção, é precisar de tradutor e ainda assim ser insuficiente. Sabe, quando a gente quer falar de coisas simples e precisa dar grandes explicações, por que está longe dos que falam como a gente, conhecem as mesmas coisas que a gente, sentem as mesmas vontades que a gente. Ser matuto é ser desbravador também, é botar a coragem embaixo do braço e sair por aí, vendo qual é a desse mundão que não tem as coisas de sempre, que expõe outros modos, outros corpos, outros ditos. Ser matuto é amar a casa e a mala e ver a beleza das duas coisas.

Como começou e há quanto tempo você leva uma vida de matuto?

Minha vida de matuta começou lá em 2001, quando me mudei para Porto Alegre. Eu vinha cheia de sonhos e curiosidades, doidinha para aproveitar tudo que a Capital tinha a oferecer a uma menina de 17 anos e com um gênio de lascar. Ah, e eu também vinha fazer faculdade de História, na UFRGS, essa instituição tão conhecida por todos que servia de boa justificativa para minha mudança. Afinal eu era uma mocinha de família, não podia ir a qualquer lugar!

Ser matuto foi uma opção? Por quê?

Sempre é uma opção ser matuto. Mas eu acho que no fundo, quem é matuto, sente desde pequenino que vai ser matuto. O matuto quer saber de mais coisas que a maior parte das pessoas. Eu, por exemplo, tinha passado no vestibular para estudar na universidade local, tive ofertas irresistíveis dos parentes preocupados com meu descaminho na capital, mas nada disso substituía a oportunidade de matutar na capital! E todo mundo sabe que pra quem mora no interior, a capital é sempre algo a dar impressões, mesmo a quem está “longe demais das capitais”. Eu escutava a música dos Engenheiros do Havaí (na minha infância, quando eles eram uma boa banda, lá pelos anos 80) e ficava me perguntando que lugar era esse tão longe, onde tinha tantas maravilhas, que faziam as pessoas terem medo e fascínio. Pronto, com menos de cinco anos eu queria ser uma matuta. Então, foi uma opção, mas não sei se podia mesmo não ser matuta, eu queria muito, rsrs.

Qual o lugar mais longe que você praticou essa condição?

Belo Horizonte, onde matutei por um mês inteiro em 2003. Foi também a matutice mais bacana que já fiz, porque me senti muito bem, tudo que era diferente era gostoso. E os não-matutos, os nativos, são muito receptivos com os matutos, tem sempre um sorriso. É uma terra boa para matutar. Esse ano matutei também no Rio de Janeiro, outra terra linda, onde todos os tipos de matutos se encontram.

O que você mais lembra da sua terra natal matuta? Ou do que mais sente saudade.

Eu lembro dos invernos cinzas em Caxias do Sul, das pessoas com suas faces fechadas e das sopinhas de capeletti da minha mãe. E de comer polenta brustolada na beira do fogão à lenha nas colônias. E do que eu mais sinto saudade é de ver meu pai todo dia.

Quais as práticas matutas que você já exerceu e pode relatar nesse espaço?

Ah,várias! Já abri mapa da cidade no maio da rua, já pedi informações com a mochila nas costas na porta da rodoviária, já pedi carona na estrada, já tentei imitar o sotaque local pra ver se não me enrolavam no comércio, já peguei ônibus e fui parar onde não devia... Pra não falar naquelas com consequências mais drásticas, como falar uma expressão que lá na minha terra tem sentido inocente, mas no lugar dizia que eu vivia me prostituindo, isso na mesa de jantar da família que me recebia. Ou então, teve a vez que pedi a comida errada por que não entendia o cardápio. E a maior matutice de todas, certamente, foi naquelas paradas de ônibus interestaduais, comer pastel e tomar a água da garrafinha que eu tinha enchido na torneira do banheiro.

Qual dica você deixa pra quem quer se transformar num matuto?

Coragem amigo, por que às vezes tu vai te arrepender de fazer as coisas. Mas como tudo que um matuto vive vira causo, um dia a gente ri. E no momento do ocorrido, sempre vai ter alguém pra rir de ti. Aproveite, nem todo dia a gente pode provocar alegria.

Um dia você pretende deixar de ser matuto?

Nunca! Enquanto existirem Capes e CNPq, a esperança de me tornar uma matuta com mais quilometragem não morre! E além do mais, na minha terra natal eu sempre serei matuta, mesmo que pra lá retorne, porque eu sempre vou sentir saudades de estar matutando.

Pequenos pecados textuais

2011-10-17T20:17:00.000-07:00

Encantamento. Esse é o termo que define o encontro com duas leituras recentes: “Os Sete Pecados da Capital” e “O Massacre de Civitella Vai di Chiana”.

A primeira consiste no livro de Sandra Jatahy Pesavento sobre a capital sulina e seus “pecados”, não necessariamente obedecendo aqueles sete de maneira “redonda”, mas sim contando histórias malditas, marginais, que constituem historicamente Porto Alegre. Talvez a melhor expressão fosse “constituem o imaginário de...”, mas o processo de encantamento com o texto ainda é grande, e diametralmente proporcional a dificuldade de expressar a amplitude dessa obra no momento.

Ao narrar as sete histórias do livro, caminhamos pela cidade junto com a autora. E melhor, caminhamos em uma encruzilhada temporal que na maioria das vezes começa no século XIX e termina ontem. Já um pouco distante dessa terra que ensinou ao Matuto o que é ser Matuto, é impossível não ler com saudosismo algumas esquinas que são descritas pela autora.

Para quem quiser algo mais sólido sobre esse texto de Sandra, dê uma olhada nessa resenha de Raquel Borges: Resenha de Raquel Borges

Já a segunda leitura citada, “O Massacre de Civitella”, é um artigo do italiano Alessandro Portelli, publicado no Brasil a mais de dez anos. Um texto clássico para quem trabalha com oralidade, mas que, justamente pelo fato de ser um clássico, passa batido. Estranho isso, é mais ou menos como remeter qualquer coisa a Foucault...coisas de Laurinha, coisas da Academia em busca do melhor texto de todos os tempos da última semana...

Em cada pequena dobra da memória, em cada pequena aresta deixada pelos depoimentos de um massacre ocorrido nesse vilarejo italiano durante a segundo guerra, uma versão para o mesmo fato. Portelli, o qual o Matuto pôde assistir uma fala a pouco mais de três meses, apresenta versões, tece a intriga, enumera possibilidades e transforma seu texto em um percurso de tirar o fôlego do leitor. Aliás, de qualquer leitor.

Em tempos de segundo capítulo, pequenos pecados textuais são sempre bem vindos.

No meio da falésia

2011-10-14T08:14:00.000-07:00

Existe uma fenda do tamanho de um universo que separa as discussões da academia com a vida real. Sim, a vida real! Aquela vida em que pessoas que trabalham em casa e escrevem dissertações, ou teses, são vistas como desocupados que deveriam trabalhar de verdade. Mas esse texto não é uma crítica ao mundo real, até porque, a própria academia também gosta do auto-exílio ou mesmo se entrincheirar – é da profissão, ou talvez, da própria legitimação do ofício.

Nas duas últimas semanas aconteceram dois congressos que versavam, dentre outras coisas, sobre “patrimônio” e “turismo” na cidade de Rio Grande. Um evento foi organizado pelo mundo real, o outro pela academia. Valendo a questão das trincheiras, o Matuto foi ao segundo evento.

O “6ª Seminário de Turismo da cidade de Rio Grande” ocorreu do dia 04 ao dia 06 de Outubro. Ocorreu na Câmara do Comércio, e também no sobrado dos azulejos. Teve início com uma fala da atual secretária do turismo do Estado do Rio Grande do Sul, Abigail Pereira, seguida da fala de diretora executiva do sindicato dos hotéis e restaurantes, bares e similares da Serra. Para divulgação, todos eram tratados como “Srs” ou Sras” fulano(a) de tal.

Foto do blog: http:marcosbranco65.blogspot.com

Interessante, e corroborando um ponto de vista Matuto, boa parte das palestras, em seus títulos, versam sobre “alavancar”, “desenvolvimento futuro”, “sonho”, “pretensões”, ou seja: o turismo continua como a eterna profissão do futuro e Rio Grande a eterna cidade com potencial turístico. Até quando? Talvez o pessoal que mora na realidade também possua suas representações...

Já o segundo evento, intitulado “I Seminário de História e Patrimônio: diálogos e perspectivas” ocorreu dias antes na Universidade Federal do Rio Grande. Teve início com uma professora da USP falando sobre a idéia de Patrimônio Natural, seguida de uma professora da Unifil apontando um projeto realizado em Londrina com crianças do ensino fundamental. Na divulgação, o festival de “Drs” e similares.

Professora Silvia Zaniratto

O evento contou com uma grande participação da comunidade fictícia da academia, todos com seus avatares semi-lotando o Cidec-Sul. O volteio por assuntos como “o que é isso”, “o que é aquilo”, faz até a expressão “chover no molhado” ficar ultrapassada. Importantes projetos, que podem ser “copiados” foram apresentados – o caso do projeto de Leandro Henrique Magalhães, em Londrina, foi fascinante e merece um plágio com direitos autorais em terras papareias. Parabéns para organização do evento também, que não sucumbiu aos vícios recorrentes em se tratando de congressos de história realizados nessa instituição.

Cada qual com seu público específico, os eventos discutiam uma Rio Grande em movimento, em transformação acelerada e um pouco fora do prumo em seu entendimento do que fazer com os “seus prédios velhos”. Na vida real tudo era mais prático e bastava o Estado mandar dinheiro, pois, naturalmente somos “cidade histórica”. Na ficção basta um bom conceito de patrimônio e professores que discordem do IPHAN até na marca do cafezinho que é comprado para reuniões.

O ponto positivo está no fato desses eventos acontecerem. O negativo está na falta de diálogo entre os dois lados. Ou será que a falta de diálogo não é, também, uma escolha? Enfim, seguimos assim, no meio da falésia.

On the Estrada vol. 54: o show do Eric Clapton ou batalha do uno 2004

2011-10-09T05:12:00.000-07:00

Um senhor calmo subiu ao palco. Longe, um pouco longe, mas plenamente visível por duas telas laterais. O senhor estava de óculos, e uma gola alta protegendo o pescoço do Minuano que soprava acentuado. Um acorde, dois acordes, começa o show de Eric Clapton. Mas o espetáculo não começa aí...

Mini-flash-back.

Três dias antes, para a felicidade da classe pobre alta (classe onde incluem-se os pesquisadores do governo federal) um site lança a promoção: ingresso por R$100. Detalhe Vol. I: o preço inicial, dois meses antes, batia nos R$ 220.

- Vamos? Será que vamos?...

- Ahh, por esse preço vale a pena..quem sabe...

- Eu compro no cartão os ingressos, ponho pra dezembro a gasolina...

- Vamos! – fácil decisão para quem tinha apenas alguns trocados no cartão.

- Dou um jeito no serviço e quanto à aula falo com o professor...

Mais dois amigos se juntam à comitiva. E começa a incrível viagem do Uno 2004 na BR 392. Em pouco mais de quatro horas o automóvel chega inteiro (existe algum santo protetor de carros que podem estragar na estrada?).

Detalhe Vol. II: a motorista nunca havia guiado no centro de Porto Alegre.

Coragem. Respira. Atravessa o Guaíba e começa a angústia.

- Entra aqui...passa ali...dobra mais adiante que é preferencial

- Em Porto Alegre existe preferencial? – pergunta um dos passageiros.

- Bahhh, dobrei errado, vou ter que dar a volta naquela avenida... – diz a motorista teimosa.

- Calma, calma...agora vai para lá... ali e tá na mão.

Resolvido. Primeira etapa realizada. Todos são e salvos desembarcam na capital e o Uno 2004 encontra um abrigo noturno. Começa uma nova jornada: uma condução até o local do espetáculo. Entre as letras do alfabeto que guiam o transito da capital, a escolhida deveria ser a “D”. D73 ou D72. Rumo à zona norte.

Fazendo jus a premissa de que ônibus em Porto Alegre é como coração de mãe, a viagem foi tranqüila. Nada de sobressaltos, bastava seguir a multidão. Aliás, o poder das massas é impressionante, você simplesmente a segue como se fosse um corpo único capaz de pensar de forma autônoma.

Como toda a classe pobre alta, o sofrimento e a diferenciação dos demais deveria ser marcada: compradores de ingressos mais baratos deveriam se direcionar a um local “diferenciado”. Sem sobressaltos o espetáculo de abertura começa com um performance da banda “Cartolas”. Um sub-produto de algum outro sub-produto qualquer sem maior expressão.

Termina o mini-flash-back.

Eric Clapton fez um show calmo. Como é do seu estilo. Nada de sobressaltos nem pessoas em transe. Algumas poucas musicas sendo entoadas em conjunto (as óbvias) e outras que mostravam o porque o sujeito é um às da guitarra ainda vivo. Sem precisar tocar a guitarra com os dentes, o vovô Eric apenas solava. Detalhe Vol. III: um solo de guitarra de Eric Clapton faz todos os guitarristas nascidos a partir de 1990 terem vergonha de si mesmos. Escutou Fresno?

Dentro de 1:45 minutos, com um bis programado, o show chega ao fim. Começa a segunda jornada: a volta. A divinamente organizada EPTC parece não ter sido avisada que haveria um show em Porto Alegre – o que faz valer sua fama auto-proclamada de “corna”. Nenhuma condução extra estava programada no cronograma da empresa.

Com isso, a viagem de retorno ao centro da cidade só aconteceria 1:30 minutos depois do fim do show, em uma lotação socializada por todos que ali pudessem entrar. Mais uma vez, os edifícios de classe média realmente alta da Duque de Caxias abrigariam o Matuto e a dona do Uno 2004.

Fim da história. Agora só resta o retorno pela mesma BR 392 com o mesmo Uno 2004 que, podia assustar, mas não deixou ninguém na mão.

Papparazzis perseguem o Matuto

2011-10-02T20:50:00.000-07:00

O show da Pata de Elefante em Pelotas (23/09) contou com a presença de algumas boas dezenas de pessoas no Galpão do Rock, localizado na zona portuária da cidade. Infelizmente, nessa noite, o vocalista da banda não compareceu, sobrando apenas os integrantes responsáveis por bateria, baixo e guitarra. Deram conta do recado, mas boatos dão conta que o vocalista ficou assistindo ao Elton John no Rock in Rio.

Mas nem tudo são tristezas, afinal, não é todo dia que você se dá conta que música instrumental é tão empolgante quanto qualquer axé cantado pela Cláudia Leite (aliás, outra participante do Rock... aliás Vol. II: quem não participa do Rock in Rio 2011?). Com um repertório que anima qualquer platéia, o grupo em pouco mais de hora e meia fez o público acreditar que mais vale um vocalista ausente do que um Luan Santana presente.

Nessa mesma noite os holofotes também apontaram para um sujeito em especial: o Matuto. Sim, senhoras e senhores, esse sujeito que transita por RS’s agora começa a trilhar a popularidade nessa terra banhada pelo São Gonçalo. Especialmente nessa noite, a imprensa de Pelotas foi registrar o show, e grande não foi a surpresa quando viu esse sujeitinho maroto.

Abaixo fica o clique social dado ao Matuto, demonstrando, mais uma vez, seu impressionante carisma frente às comunidades por onde passa.

A maldição do 3x4

2011-09-27T14:50:00.000-07:00

1992, 1993, 1996, 1998, 2005 e 2006. O que há de comum nesses anos? Todos eles ganharam um retrato em 3x4 de um sujeito primeiro magro de cabelo liso, depois um pouco mais gordinho, rosado e que começa a encaracolar a cabeleira. Com uma cara de mal humorado desponta um rosto ainda mais redondo, passando por uma cabeleira sem nenhum jeito de se aprumar e, logo em seguida, uma magreza que desfigurava o antigo rosto rechonchudo. E tudo termina com o começo de um rosto vincado que não esconde o começo do “passar dos anos” e o princípio de fim quanto à capilaridade.

Nesse conjunto de pequenas imagens são várias as pessoas que estão na moldura. E, para além delas, existem ainda outras que margeavam cada retrato. De pequenos os registros possuem somente o formato.

O ano de 2011 será marcado, igualmente, por uma nova tomada em close-up no rosto. E quem será visto nessa foto? Quantas serão os elementos que circundam essa imagem? Aliás, o que faz existir essa imagem?

Coito interrompido

2011-09-22T15:35:00.000-07:00

- Eu já falei que isso é uma questão de essência...

- Se tu continuar dizendo isso, o próximo passo é citar Spencer na bibliografia...

- Mas pensa, se tu continuar acreditando naquela hermenêutica profunda, que tem uma matriz neo-platônica, a tua metodologia não tem validade, daí retornamos à noção da essência. Simples assim.

A moça traz os três cafezinhos.

- Açúcar ou adoçante?

- O meu é sem nada – continuava em silêncio, ouvindo o diálogo dos dois amigos.

- Vamos retornar então...

- De que adianta, todo mundo sabe que essa epistemologia está ultrapassada. É como falar de semiótica, todo mundo cita, mas ninguém saber direito o que significa. Pode servir para teorias de estudos culturais até receita de empadinha de frango com catupiry.

- É difícil levar uma conversa séria com você... – toma um gole de café. Segura a respiração. Continua – Mas não tem como negar que a pansemiótica é a saída para problemas ligadas ao existencialismo kantiano.

- Sim, Kant, qual a diferença dele Ortega y Gasset? É tudo plágio.

O terceiro amigo respira. Levanta os olhos e pergunta:

- Alguém sabe quem ganhou a dança dos famosos ontem?

Eu não sou "gaúcho"

2011-09-19T17:26:00.000-07:00

Eu não sou gaúcho. Poderia ter nascido na Arábia Saudita, no Congo ou mesmo na Papua Nova Guiné, mas não, nasci no Rio Grande do Sul e não sou gaúcho.

Nesse Estado, que fica na parte meridional do território brasileiro, é preciso bradar algumas façanhas, ser orgulhoso de alguns símbolos e elementos, fazer piadas com catarinenses e, acima de tudo, começar a falar “DE” quando chega uma data específica.

Situação no mês de Abril:

- Vou ti dizer uma coisa...

- Não precisa, ti encontro na esquina do bar e lá conversamos

Situação na segunda quinzena de Setembro:

- Tchê, vo TE que TE falar uma coisita.

- Não precisa, TE encontro na esquina do Bolicho.

Se você não fizer isso, começa a ser olhado de maneira torta. Até a atendente da Renner desconfia que você é paranaense e pergunta: “como é a vida em Curitiba?”. Fazer compras no BIG vira um martírio de declamações sem fim sobre algumas “façanhas” que nunca fizeram muito sentido pra mim. Aliás, fizeram menos sentido ainda quando conheci um inglezinho de óculos fundo de garrafa chamado Eric Hobsbawn.

Como você explica para os seres humanos que tudo não passou de uma grande invenção historicamente verificável? Que um dia, alguns sujeitos se reuniram e decidiram: “vamos inventar umas tradições hoje? Não tem nada melhor pra fazer mesmo...”. Pode não ter sido bem assim...mas só sei que foi assim.

- E eu sou homem de inventar história? – João Grilo

- Tem certeza homem? - Chicó

- Não sei! Só sei que foi assim – João Grilo

[Ariano Suassuna]

Daí, com a maturidade que só a queda de cabelos precoce pode proporcionar, veio a brilhante conclusão: Não explique. Isso não é tão importante assim mesmo.

Se isso faz bem aos sulriograndenses, que se credenciaram a uma história de “façanhas” que, no mínimo, é duvidosa, que seja. Explicar o processo identitário e todo blá-blá-blá acadêmico que poderia sair desse texto não funcionam mesmo, aliás, só funcionam na academia.

Cito a filósofa paulista: “Relaxa e Goza” (SUPLICY, Marta).

Trabalho acadêmico no Brasil é tão valorizado quanto o Zorra Total. Somos todos uns chatos que implicam “com as coisas que todo mundo já sabem”, não é mesmo?

Já que eu não sou gaúcho porque, simplesmente, não vejo orgulho algum em um monte de coisas (ou pelo menos das coisas que deveria me orgulhar) seria preciso me situar identitariamente em algum ponto da rosa dos ventos. Logo, para quem conhece o Matuto, sabe que não é difícil essa resposta: ele é Villa Siqueirense.

Que os outros se preocupem com convenções geográficas de encaixes no mapa. Na Villa Sequeira do Matuto não tem desfile de 20 de setembro, não tem ninguém fantasiado, não tem ninguém fingindo falar “DE” e, muito menos, não tem ninguém acusando ninguém de “traidor da pátria”. Na Villa Sequeira você pode inventar ficções em cada esquina. Aliás, a Villa Sequeira é o único lugar do mundo que você pode comprar invenções com o pipoqueiro da pracinha.

Aos que sentem tanto orgulho das “façanhas”, perfeito! Se isso faz bem, faz ter vínculos que precedem a própria existência, em suma, fornece identidade, mais perfeito ainda! Agora, porque tanta raiva de quem não compartilha desse sentimento? Qual a razão disso? Nunca vejo nenhuma razoável.

Meus vínculos com o Estado em que eu nasci são outros, de outra forma, se estabelecem de forma mais aberta, entendendo que ser sul-riograndense, ou coisa que o valha, não tem nada que ver com esse tal de 20 de setembro.

Se, ser gaúcho perpassa essa intolerância toda, então, reafirmo: eu não sou gaúcho!

Mais estranho que a ficção

2011-09-17T00:34:00.000-07:00

Um dia ele se acordou. Levantou e foi escovar os dentes. Absolutamente normal. Mas, de repente, escuta uma voz em off. Não demorou muito ele percebia o que estava acontecendo. Ele era um personagem dentro de uma história qualquer, e não um indivíduo que possuía sua própria vida.

O Matuto Entrevista - Diego Geraldo

2011-09-13T09:13:00.000-07:00

Diego Geraldo remonta ao pavilhão 4 de uma universidade localizada ao sul do sul do Rio Grande do Sul. Lá ele quase não possuía um nome, em verdade, possuia um nome-local: Putinga. Com o tempo, cortou cabelos, retirou seu diploma e seguiu para longe do frio. Fica um pouco das reflexões teórico-metodológicas desse sujeito que agora anda em um país estrangeiro.

O que é ser um matuto para você?

Não sei bem definir... É algo que vem de nascimento, não é uma escolha ou um estilo de vida. É muito mais do que isso. É uma forma de organização do pensamento, algo que lhe define o agir, o sentir, o ser da matutice... Mas tenho percebido que as condições matutas, embora sejam carregadas pelo ser desde o berço, afloram - ou “vêm a furo”, como diriam os matutos da fronteira – com mais força quando o matuto sai daquele ambiente que lhe foi tão natural e querido desde sempre. Quando deixamos o torrão natal e vamos em busca de sabe-se lá o quê, aí então as matutices ganham expressão. Ou então quando o seu ambiente, o seu habitat, está ameaçado.

Ser um matuto, na verdade, é estar deslocado. E é neste momento o ser matuto torna-se também uma posição política: o matuto se posiciona contra essa avalanche de padronização insossa e assustadora proposta sob o título de globalização, que é a forma da modernidade atual. O matuto é o testemunho vivo da resistência do local ao global. Por isso uma característica forte do matuto é a inadaptabilidade. Embora ele seja extremamente resistente a praticamente tudo, ele não é capaz de adaptar o ser para formas não matutas. Um matuto, embora seja um amante de tudo que é humano, é um regionalista por excelência. Ser matuto é procurar ouvir o que não toca no rádio. O matuto se vê em posição de estranhamento em relação a essa modernidade, embora ela o fascine (acho interessante essa gente toda e essas coisas todas, mas tenho pena deles que nunca tiraram uma bergamota direto da planta depois de uma boa geada, fica doce feito mel... ah, andar de bicicleta sem problema algum em qualquer lugar, brincar até tarde da noite na rua de terra em frente de casa...).

Enfim, como eu ia dizendo o fator preponderante da matutice é o deslocamento, seja ele de qualquer natureza. Porém, como diz o povo, “podes deixar a província, mas a província não te deixará”. E este é mais um pensamento que pode ajudar a entender a ontologia da matutice: ser matuto é permanecer pensando, agindo e, principalmente, sentindo de acordo com um ambiente e uma cultura específicas quando já não não nos encontramos mais em meio a ela, em uma situação aonde aquela experiência é exótica. É uma coisa meio outsider. Aos desavisados, por vezes, por não compreenderem a natureza da matutice, lhes ocorre que seres matutos podem aparentar vários desvios psicológicos, mas tudo não passa da inerente matutice do ser, que nos faz enternos peixes fora d’água, contra a correnteza...

Como começou e há quanto tempo você leva uma vida de matuto?

Olha, quando me percebi no mundo já foi de uma forma matuta... acho que foi durante a minha primeira infância, porque meus pais mudavam muito de cidade e eu acabei me “deslocando” um pouco, eu me achava estranho em relação aos outros. Mas vim viver feito matuto mesmo, aceitar e desenvolver minha matutice, quando saí de casa, oito anos atrás. Aí sim, só e despreparado, olhando curioso e extático o mundo que se abria além da porta da sala da casa dos pais, além do pórtico da bucólica cidade querida... Aí então o matutar tomou-me o ser... Sabe isso me faz ter uma idéia estranha. Às vezes acho que sofro de uma matutice inversa. Matutos são desta forma por terem uma raiz muito forte, eu sou um matuto nômade. Desde pequeno quando me acostumava com o jeito do um lugar, eu me mudava...

Ser matuto foi uma opção? Por quê?

Não sei. Creio que não. Acho que nasci matuto, são coisas que não posso mudar. A forma como me acostumei a ver o mundo e tudo mais faz de mim um matuto. Mas o tornar-se matuto e o desenvolvimento da minha personalidade fazem parte de uma aceitação dessa diferença em relação aos outros. A maioria dos matutos é de uma extrema personalidade, algo muito individual.

Quando escolhi sair da minha terra natal e ir para as bandas do Rio Grande estudar história, vi que ser e agir matuto era para mim mais que respirar. Por acaso, ou por destino, fui parar numa terra e num curso que funcionaram para mim como uma hogwarts do matutismo. Ali a atmosfera era matuta... Na saudosa Vila Sequeira matutos andavam de bicicleta como faziam há cem anos. Aquelas velhas árvores da avenida só não eram as da minha cidade porque não tinham no topo as casinhas que fazíamos na infância, as estradas eram de terra... No curso pululavam matutos de todos os rincões. Uma verdadeira academia matuta.

Mas o meu matutismo pode ser considerado também como uma opção. Entre essa vida de gado marcado (como diz a música de um velho trovador matuto) e a vida matuta, sem dúvida escolho ser matuto for ever!

Qual o lugar mais longe que você praticou essa condição?

Como bom matuto que sou, nove quilômetros de distância da minha cidade já fazem sentir-me distante, embora eu nunca tenha parado muito em lugar algum. Mas afora algumas andanças pela América Latina com fins puramente de turismo matuto, acho que o lugar mais distante em que tenho deixado minhas marcas matutas é aqui onde estou agora, no Rio de Janeiro - a antiga capital do nosso país vizinho, o Brazil.

O que você mais lembra da sua terra natal matuta? Ou do que mais sente saudade.

Lembro muito das trilhas de bicicleta e a pé, que fazíamos em grupo quando pequenos. Lembro dos banhos de rio, cachoeira, açude... Os jogos e brinquedos: bolita, taco, bodoque, pandorga, carreto pra descer os morros nos potreiros... É tanta lembrança de coisas boas que a mente fica até confusa tentando catalogar... Pão caseiro com chimia da mãe de manhã cedo antes da escola com uma caneca de leite da vaca, com aquela nata gorda em cima... Saudade daquelas blusas de lã listradas coloridas, feitas com restos de fios de todas as cores. Saudade da minha primeira bicicleta Monark BMX azul escura com o garfo, os pedais e o guidon amarelos... Foram tantos anos, comendo torresmo, pinhão, sagu, torta de bolacha... tanto futebol no meio da rua, nos campos da cidade. Muita fruta roubada no quintal dos vizinhos, os pessegueiros carregados no final do inverno... Enfim, sempre que algo me afige e preciso renovar minhas forças volto à fonte matuta e recarrego meu ser dessa energia chucra que fez de mim o que eu sou... É como se cada pedra e cada árvore lá me remetessem a infância e dessa forma me trouxessem a essência do que sou e do que busco...

Quais as práticas matutas que você já exerceu e pode relatar nesse espaço?

Muitas durante a vida toda, principalmente as minhas incapacidades para lidar com toda a forma de mecanismos, máquinas, geringonças e afins que povoam os espaços públicos das grandes cidades como shoppings, caixas eletrônicos e ambientes modernos em geral... Sem falar da minha incapacidade para embarcar em transportes públicos e alcançar meus destinos através deles; ônibus, trens urbanos, metrôs, tudo nesses monstros me deixa meio acabrunhado, desde a roleta até a saída... Nunca sei qual ônibus pegar, nem onde saltar; no mêtro, sofro de claustrofobia... E por aí vai. Como alguém te dizer que mora no apartamento 1001 e você, matuto, ir bater no 101 porque no elevador, ao invés de apertar no 10, apertou no 1. Essas aconteçem comigo. (como matuto me sinto incomodado com essa história de viver encachotado nessas gavetas, nesses grandes armários de gente). Ou de chegar na padaria e pedir “cacetinho”, entre outras. Chamar linguiça de “salsichão”, bacon de “toiçinho”. Falar palavras como “inticar”, ou “afudê” e ninguém te entender, ou então considerar que andar de escada rolante sempre é uma grande experiência psicodélica. São muitas coisas... Como ficar chocado com a existência dos mendigos... Daria um livro se eu continuasse contando esses “causos” de matuto.

Qual dica você deixa pra quem quer se transformar num matuto?

Além de uma dica vou deixar uma pergunta.

A felicidade não está em coisa alguma ao não ser em nós mesmos. Descubra tua essência profunda e daí virá o estado matutístico do ser... e agora vos pergunto: o que vos é realmente essencial e indispensável? Isso é o que vos define.

Um dia você pretende deixar de ser matuto?

Serei um matuto até que a morte me impossibilite matutar.

On the Estrada Vol. 53 - Versão Póqueti

2011-09-11T10:20:00.003-07:00

- Você voltou quando?
- Sempre.

A arqueologia de um sorriso

2011-09-09T07:29:00.000-07:00

Logo no primeiro contato era possível perceber: “há algo de teatral nela...”. As longas pausas, que ainda não conseguiam ser decifradas, promoviam certo desconforto. Pensava: “ela está pensando ou essa é a deixa para que eu fale?”.

As informações prévias sobre ela iam de “vê borboletas azuis enormes”, “uma senhora de certa idade” e “como essa junkie entrou na tua vida?”. Nada que provocasse muita calma.

A troca de correspondências eletrônicas denunciava a pouca prática com a tecnologia. Não eram bem respostas, eram telegramas. E o medo crescia. Até o dia 11 de setembro de 2009. Uma data que, simbolicamente, podia não ser das melhores.

Embarca no ônibus, 14 horas na sala 14. Chuva torrencial na capital. Matuto encharcado. Encontra a sala, abre a porta. O sorriso. Como um puzzle, naquele momento todas as informações prévias começavam a se encaixar.

Sim, ela era uma senhora de certa idade. Sim, digitar talvez fosse complicado devido alguns problemas técnicos. Quebrado o gelo das apresentações formais, veio a conversa. Junto com a conversa os sorrisos e, junto com os sorrisos, um real entendimento de quem “talvez” fosse aquela pessoa. Ao fim de uma hora e quarenta minutos, ele teve a certeza: “é ela!”.

Assim, em uma sexta feira chuvosa, 11 de setembro começaram os encontros com aquela que, a cada novo encontro, seja em cafés, livrarias, em casa, congressos, provoca uma estranha sensação de felicidade que parte de um sorriso. Mas como explicar o sorriso? Como atingir essa sensibilidade que constrói cada gesto? Sim, por que ela se organiza a partir do que o sorriso propõe. E o que ele propõe? O afeto.

Quando o sorriso dela se abre, uma manifestação de afeto parte daquele largo sorriso e se estende pelo corpo que pede o abraço. E como se fosse uma colega de escola diz:

- Deixa te contar, to lendo a biografia nova do John Lennon...

A partir do sorriso ela se constitui. Elabora seu arcabouço teórico-metodológico para si e para seus orientandos. Divaga sobre Gandhi, Os Panteras Negras e Bob Dylan. Diz que “pode ter dias apocalípticas” ou mesmo lhe mandar um recado dizendo: “vai amar”.

Talvez ela não perceba a diferença que o sorriso dela faz em cada encontro. É como se todos os seus problemas fossem desarmados e deixados de lado por um lapso de segundo, basta mais algumas palavras e você se dá conta da insignificância das coisas que estavam em curso. Pouco a pouco tudo se resolve. Mais um café, um biscoito e conversas sobre as sensibilidades ou o conceito de imaginário para que seu trabalho encontre os desenhos perfeitos que são estabelecidos pela doçura.

Das saudades que Porto Alegre deixa, uma das mais fortes é essa. Ou talvez, nesse momento, a necessidade urgente de um sorriso de Lulu se impõe.

Estação final

2011-09-06T05:49:00.000-07:00

- Eu te amo

- Eu te amo também... – a voz dela não pode ser ouvida. Ela está dentro do ônibus, apenas gesticula essas palavras de maneira contundente. “eu te amo também”. Não precisa ser um ávido leitor de lábios para entender essas palavras.

Ele, na calçada da rodoviária insiste em não ir embora. Continua dando acenos de tchau, não desenvolve o corpo para fora do alcance da vista dela. Insiste:

- Eu te amo, fica bem... – algumas palavras se perdem.

- ... – ela acena que “sim” com a cabeça.

- Uma semana.

- Quando chegar eu te ligo – não só os lábios aqui ajudaram, mas o gesto da mão.

Ele, finalmente, consegue sair do cenário. Ela fica olhando longe, procurando. Não é possível ver a lágrima, só a mão que passa pelo rosto e parece enxugar. Sai o ônibus.

[Sábado, 20h, rodoviária de Porto Alegre]

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Essa pequena cena de rodoviária se encaixava como uma luva para uma frase ouvida no meio da tarde: “Chegar é difícil, porque supõe que a viagem terminou”.

On the estrada Vol.52 - Versão Póqueti

2011-09-02T17:12:00.000-07:00

Ao caminhar nas ruas mais populares de Porto Alegre ouvindo Andrew Bird no MP3, você finalmente será capaz de entender o real significado da palavra "paradoxo.

A grande beleza de Porto Alegre está em ser incapaz de esconder sua feiura.

E, toda cura para todo mal pode estar em alguém que vive perdendo coisas, mala, chapéu e tese de doutorado em banco de rodoviária, mas nunca perde um sorriso.

Rinocerontes!

2011-08-30T21:42:00.000-07:00

- É sempre o mesmo fotógrafo no filme dele? É sempre igual...

O grande charme de assistir filmes de um senhor chamado Woody Allen está no fato de que, ano a após ano você vai sentar numa poltrona, ver os créditos aparecerem de maneira simples, com fundo preto e letras brancas, com alguma música dos anos 50 como trilha e, logo em seguida, vem um árido diálogo de abertura.

Dessa vez Woody nos leva para uma pequena cidade-universo chamada Paris. E quem disse que queremos sair de lá depois de conhecer Zelda, Scott, Gertrud, Pablo, Ernest, Cole e Adriana?

É doloroso sair de uma sessão como essa e dar de cara com uma porta que diz “saída”. Por que não podemos permanecer ali? E, se isso não é possível, gostaria de, ao menos, entrar em algum bar de Pelotas e bater um papo agradável com meus amigos Julio e Jorge Luis. Depois, poderíamos ligar para o Ítalo e perguntar se ele está disponível para inventar uma cidade qualquer.

Imprime-se a lenda

2011-08-29T10:03:00.000-07:00

Em um antigo filme de faroeste, um jornalista explica como vai publicar o caso do facínora que foi alvejado e morto em praça pública: “Quando a lenda supera a realidade, imprime-se a lenda”.

A partir dessa segunda feira, o pavilhão 4 da Universidade Federal do Rio Grande ganha uma lenda. Uma lenda que circulou anos a fio, com seu corpinho de toureiro, com suas apostilas para brincar de complete. Foram gerações formadas escutando o doce som da “chamadinha”, da risada esdrúxula e sabendo de histórias que não estavam em lugar algum da historiografia, mas apenas na cabeça de quem misturava a primavera dos povos com o ABC Paulista.

Pensar que esse sujeito, que atende pelo nome de Lauro de Brito Vianna, deixará de circular pelo pavilhão 4, é entender que a piada dos ratinhos mexicanos nunca mais será contada. O mestre que se vai, talvez mal soubesse – ou até mesmo sabia – da influência que possuía na formação de muitos que encararam longas tardes de Contemporânea e America II.

No caso específico de quem aqui vos fala, Lauro foi fundamental em um ensinamento: contar história é uma arte. Que exige dedicação, tempo e, acima de tudo, prazer.

Nesses tempos que sobram poucos Nicolais Leskov, mais uma estrela da constelação de narradores da história sai de cena. Permanecendo a lenda, permanece um mistério que intrigou a todos: afinal de contas, qual era o pseudônimo famoso que ele usava?

Alguns desconfiavam que ele escrevia sob a alcunha de Eric Hobsbawn, havia chutes de que fosse Thompson. Ele nunca revelou, apenas afirmava taxativo: “Vocês cansam de me ler, mas eu uso outro nome pra me esconder da fama...”.

Enquanto isso na Antares sem mortos

2011-08-26T06:27:00.000-07:00

Texto do colega de profissão e amigo Chico Cougo, dono do Memórias do Chico. Mais uma vez, certeiro em suas críticas e dono de um texto que devia ser copiado e colado pelos murais do Facebock da vida.

Golbery e a cidade surreal - Por Chico Cougo

Está lá, no Papareia. No último domingo, 21, o prefeito Fábio Branco (na foto) lançou a pedra fundamental do monumento em homenagem ao general rio-grandino Golbery do Couto e Silva (1911-1987). O busto do militar será instalado na Praça Tamandaré, a principal de Rio Grande. No final de 2009, a Câmara de Vereadores da cidade aprovou a homenagem, quase que por unanimidade: apenas o vereador Julio Martins, do PC do B, votou contra a instalação do monumento.

Em Rio Grande, Golbery é tido desde sempre como cidadão ilustre, homem de bem, artífice da redemocratização, personalidade que muito ajudou a promover o nome de sua terra natal. Militarizada que é, a cidade vive reverenciando o ex-chefe da Casa Civil dos governos Geisel e Figueiredo. Por lá, a memória oficial (e oficialesca) ao redor de Couto e Silva é bastante consolidada: foi um herói.

A amnésia rio-grandina assusta.

Golbery do Couto e Silva, homem que percorreu casernas do Brasil inteiro até passar à reserva, em 1952, foi sim um dos articuladores diretos da retirada militar que começa em 1978 e vai até as eleições indiretas de 1985. É dele a idéia de transição “lenta e gradual”, essa jogada que só serviu para aliviar a barra de torturadores e assassinos pagos pelo Estado brasileiro entre 64 e 85. É também de Golbery – chamado de “satânico Dr. Go” em famosa publicação – a manobra política que alçou Tancredo Neves – e o nefasto José Sarney – ao poder no ocaso da ditadura.

Nem por isso, contudo, o general era um democrata. A socióloga Vânia Noeli Ferreira de Assunção, da PUC-SP, o descreveu assim, em 2007: “Interlocutor respeitado por líderes como D. Paulo Arns, Júlio de Mesquita Neto e Ulysses Guimarães. Odiado pela linha-dura e radicalmente anticomunista e antidemocrático. Nacionalista e defensor da industrialização subordinada ao estrangeiro. Pensador autodidata, eclético, de estilo rocambolesco e árido, que não dispensava consultas a pais-de-santo. Em uma palavra: controvertido”. Mais do que isso, Golbery foi um dos principais elaboradores do Golpe Cívico-Militar de 1964 que naufragou o país em 21 anos de crimes hediondos, dentre eles cerca de 500 desaparições forçadas até hoje sem esclarecimento.

Foi Couto e Silva que, em 1952, ingressou na versão brasileira da Escola Superior de Guerra dos Estados Unidos (o War College) passando a conspirar contra todos os governos anteriores à ditadura. Como golpista, seu currículo é vasto: em 55, articulou a “Novembrada”, para impedir a posse de Juscelino Kubistchek (e foi preso por isso); em 61, inventou uma fórmula parlamentarista para esvaziar o poder do presidente João Goulart, enfraquecendo as instituições democráticas e constitucionais vigentes; em 62, assumiu o comando do IPES (Instituto de Pesquisas e Estudos Sociais), uma entidade mantida pelos setores conservadores para, através de vasto material de propaganda, disseminar a paranóia anticomunista no Brasil (o IPES anunciava que Jango e Brizola estariam arquitetando uma revolução bolchevique no país); em 64, foi golpista de primeira hora no movimento militar que depôs Goulart; no mesmo ano, já sob a ditadura de Castelo Branco, Golbery transferiu o gigantesco centro de espionagem e monitoramento político do IPES para o Serviço Nacional de Informações, o SNI, órgão responsável por levantar a vida de milhares de brasileiros, caçando os “inimigos da pátria” e moendo-os nas máquinas de triturar gente criadas pelo próprio Estado. Golbery também foi o principal defensor da Doutrina de Segurança Nacional, baseada no dueto segurança-desenvolvimento (e seu conceito oculto, a antidemocracia). Quando o general propôs a distensão política, no final dos anos 70, a ditadura que ele mesmo ajudou a criar e fomentar já havia desaparecido com centenas de pessoas, preso e torturado outras milhares e impelido a maioria dos brasileiros ao fino gargalo econômico da miséria pós-Milagre.

É este senhor que será relembrado, com galardões de santo – na mesma praça onde estão o Marquês de Tamandaré, Jesus Cristo e Napoleão –, como herói nacional, exemplo de civismo e rio-grandinidade. E eu pergunto: onde estão os historiadores da Universidade Federal do Rio Grande, que não vêm à público contestar esta afronta às vítimas da última ditadura? Onde está a sociedade civil minimamente intelectualizada e honesta, que nada diz a respeito disso? Porque o Jornal Agora, único noticioso da cidade, que reivindica para si a postura de mídia que sempre se opôs à antidemocracia, não propõe uma discussão a respeito do tema? Será que o prefeito Fábio Branco e os nobres edis que votaram pela construção do monumento ao Dr. Go sabem quem foi o general?

Porque Rio Grande continua sendo este lugar surreal, de pessoas e atitudes surreais?

Da Janela Lateral: Rio de Janeiro

2011-08-24T17:47:00.000-07:00

O Rio de Janeiro, olhado assim de longe parece ainda mais familiar aos olhos de um forasteiro, matuto como eu. Parece assim, por aue é como comer anéis de cebola, como se fosse possivel pegar com a mão um pedaço de cada uma das muitas camadas. Sabe o que é, a gente cresceu vendo TV, e tu sabe onde fazem TV, é aqui, no Rio. Então um montão de coisa que a gente ja viu assim, longe, longe, como fantasia, da pra ver daqui, da janela: a Guanabara, a ponte Rio-Niteroi, o Paço Imperial, o centro colonial. Dali a gente junta outras maluquices, como as ruas de um Rio de Janeiro de seraidos especiais em noites de verão, e seus personagens e ja começa a pensar em encontros malucos, como o dia em que fiquei pensando numa conversa de Capitu (a do Machado, visse!) com Madame Satã. Ou então, na possibilidade de vislumbrar Carlota Joaquina andando pelo seu Jardim em Botafogo e conversando com o personagem real do romance jornalistico Abusado, o traficante do Morro Dona Marta, cada um mais preocupado com sua necessidade de manter o poder e prestigio que tem. O Rio de Janeiro, olhado assim, de longe, ainda é um mundo a ser sonhado.

Não que de perto decepcione, por que é uma cidade linda, mas talvez seu encanto não seja o mesmo que aquele sonhado pelo matuto. Matuto é gente simples, e caramba, não pode acreditar que tanta formosura fique em um so lugar. Mas ai, o matuto conta as igrejas da vista e percebe: ninguém pode ser mais preocupado com o pecado que o morador dessa cidade! Em um mesmo quarteirão existem três igrejas, pra não falar das que estão fora da vista. Muito lugar de reza, significa muito lugar de culpa, mas ca entre nos, como não querer se perder na beleza? Todo dia penso isso, olhando da janela...

Carla Menegat

Carta Editorial de Princípios e Fins

2011-08-24T10:00:00.000-07:00

Como está na moda essa coisa de possuir “carta editorial” entre as grande mídias informativas do país, o Diário do Matuto como veículo fundamental desse ramo, não poderia ficar indiferente. Por isso, abaixo segue a nossa carta editorial de princípios

Nos últimos dias descobrimos que somos menos interessantes do que já fomos um dia. Isso causou algum impacto e mal estar na redação. Tal descoberta já circulava pelos corredores, mas as vezes é preciso que alguém se pronuncie e diga, com todas as letrinhas, d-e-s-i-n-t-e-r-e-s-s-a-n-t-e.

Pensando em uma mudança completa na linha editorial, chegamos algumas conclusões que seguem:

- O Diário do Matuto seguirá exatamente como é. Desinteressante.

- O Diário do Matuto não atenderá a mudanças do/de público, ele é um informativo-opinativo-formador-de-opinião-nenhuma como sempre foi.

- Os leitores que se adaptem ou passem a ler as histórias fictícias daquele jornaleco desgastado pelo tempo que possui matriz na capitar.

- Reconhecemos que as mudanças de ares não fizeram bem ao noticiário. Mas ainda atende algumas demandas.

- Não possuímos preocupação alguma com a veracidade. Aqui as possibilidades das linhas reais e imaginárias se cruzarem serão mantidas.

Acreditamos ter esclarecido alguns eventuais problemas que estavam ocorrendo junto a nossa sala de redação. Logo mais, uma nova postagem.

A Saúde dos Doentes

2011-08-22T09:19:00.000-07:00

22 de agosto de 2011. Depois de alguns anos sem receber cartas, o carteiro bateu na porta e entregou uma correspondência.

“Oi, por onde é que você anda? Faz tempo que não te vejo por aí? Daí resolvi escrever essa carta. Aliás, alguém ainda escreve carta hoje em dia? Fico sempre pensando que cartas são coisas do passado...

Mas de qualquer forma, ando preocupado por não lhe ver. Me lembrei que no nosso último encontro você andava meio pensativo, mas ainda tinha uma ponta de sorriso no canto do rosto. Também sei que ando longe, mas sabe como é, são os compromissos da vida, não dá pra dar conta de tudo e ainda sobrar tempo para sorrir. Ou dá? No meu caso acho que anda difícil mesmo, pois sempre me dou conta que tudo aquilo que queria fazer já não dá mais tempo, já passou da hora “em que se faz isso”. Então, coloco algum filme para rodar e durmo.

Esses dias vi um filme que acho que você ia gostar. Era do tipo de humor que você gosta, também comprei uns discos legais, mas sei que tu ainda prefere cd, aliás, ainda tem gente que compra cd? Sabe que as vezes falta alguém como você para aproveitar essas coisas junto? Sei lá, é alguma coisa desse sua de aproveitar coisas novas...ou até as velhas como se fossem novas...sei lá.

Andaram me perguntando de ti pra mim também. Não sabia direito o que dizer, apenas disse que tá tudo bem, e que tu seguiu a vida por aí. Fiz certo? A gente nunca sabe direito explicar para alguém como o outro está. Mas acho que a pessoa entendeu quando eu disse: “ele continua daquele jeito...”

Por último, vê se não me esquece por aqui. Você sabe onde eu moro, é fácil de chegar e nem tem pedágio para esses encontros. Apenas vem, que a porta vai tá sempre aberta e com café fresquinho pra te receber...

Com carinho JC."

Foco

2011-08-20T17:46:00.000-07:00

Em uma antiga película de um senhor de fala rápida, óculos grandes e piadas auto-depreciativas, havia um personagem intitulado “o ator fora de foco”. Tal premissa servia de metáfora para um sentimento de desajuste social. Ao causar vertigem em quem o olhava, o sujeito fora de foco aumentava ainda mais o sentimento de estar deslocado de uma, suposta, maneira correta de olhar.

Depois de muito tempo sem aventurar-se nesse universo desfocado, o matuto resolveu retirar os vidros que completam seu olho e andar. Assim, andar sem nada que deixasse o caminho com o “jeito certo de olhar”. O maior risco que corria era tropeçar e cair, ou deixar de corresponder um cumprimento.

Imediatamente à retirada dos vidros postiços, a memória correu para 2009, em uma cidade de interior. Veio a lembrança uma fotografia, pela qual ele nunca sabia direito porque gostava, apenas gostava. Era uma foto desfocada. Enquadrada sem nenhum tipo de enquadramento ou qualquer sentido aparente.

Ao estar desfocada, a fotografia lembrava a ele mesmo o seu jeito de olhar. Mesmo que esse jeito ateste que ele não está “apto” para algumas coisas, continua, igualmente, sendo uma maneira de perceber as coisas, de visualizar aquelas coisas difusas transformadas em sentido.

Bastou não mais que dez minutos para que ele percebesse que, por mais que fosse preciso utilizar táticas trapaceiras para ver o mundo, a visualidade que mais o compõe é a desfocada.

Primeira Lembrança - Irma Bueno*

2011-08-20T06:56:00.000-07:00

Sábado. Finalmente era sábado. Dormir na casa da madrinha, ficar na cama até mais tarde, brincar na pracinha perto de casa a tarde toda. Isso sem falar em comer bife com batatas fritas de almoço e bolo de cenoura com cobertura de chocolate de sobremesa. O sábado era, sem sombra de dúvida, o melhor dia da semana.

– Bom dia, dorminhoca! Está na hora de levantar. O dia está lindo lá fora. Vamos, vamos, levantando rapidinho para aproveitar bastante esse dia lindo – disse a mulher enquanto abria as cortinas, permitindo que os raios do sol invadissem o quarto, e depois tirava as cobertas que cobriam parcialmente a menina.

– Ah, Dinda, deixa eu dormir só mais cinco minutinhos, por favor.

– Nada disso, mocinha. – abrindo e fechando o armário, escolhendo as roupas que a menina iria usar. – Hoje vamos almoçar na casa da Vó Léo, portanto, temos que sair daqui no máximo em uma hora. Então, rapidinho sair da cama e tomar café da manhã.

Ao ouvir os planos de sua madrinha, que em nada se pareciam com os seus, não tornaram a menina mais disposta a abandonar a cama. Sua madrinha sempre ia visitar aquela senhora e sempre a levava junto. E, toda vez era sempre a mesma chatice.

– Mas eu não quero ir visitar a Vó Léo. Eu não gosto dela. Ela é chata, eu nunca posso brincar com nada e a casa dela tem um cheiro ruim. – resmungou a criança enquanto abraçava com força o travesseiro e fechava os olhos com força, como se isso fosse impedir sua madrinha de seguir em frente com seus planos.

– Não fale assim, querida. – sentando na cama, a mulher afagou os cabelos da pequena enquanto tentava convencê-la de que visitar a velha senhora seria bom. – A Vó Léo é nossa amiga. E ela gosta muito de ti. E, depois que sairmos de lá, podemos passar na pracinha um pouco.

– Não é, não. Ela não é minha amiga. E ela não gosta de mim. Se ela gostasse, ela me deixaria brincar no pátio da casa dela. – retrucou a menina, emburrada. – E por que a gente não pode brincar na pracinha a tarde?

– Claro que ela é nossa, amiga. E ela gosta muito de ti, sim. E nós vamos na pracinha, só não ficaremos lá a tarde inteira.

– Mas por que eu tenho que ir junto? Ela não é minha amiga. Ela é tua amiga e eu não quero ir lá! Ela é chata e a casa dela tem um cheiro ruim. Eu quero comer bife com batata frita de almoço e brincar na pracinha a tarde toda. – encerrou a menina, afastando-se dos carinhos da madrinha.

Exalando um longo suspiro, a mulher levantou-se da cama e com um tom de resignação respondeu calmamente enquanto previa que teria um longo dia pela frente:

– Bom, meu docinho, infelizmente não podemos ter tudo o que queremos na vida. E nós vamos lá hoje de qualquer forma. Portanto, levantando rapidinho. E, quem sabe, se tu te comportar, eu faço um bolo de cenoura quando nós chegarmos em casa hoje à noite para esperarmos os teus pais. O que tu achas? – estendendo a mão para a menina.

Ainda não muito convencida, a criança segurou a mão da mulher e levantou da cama lentamente.

– Com cobertura de chocolate?

*Irma Bueno possui este espaço aqui Espaço da Irma.

Atual escrivinhadora, é conhecida por animar segundas-feiras e outras coisas.

2011-08-18T23:33:00.000-07:00

Para comemorar as mudanças, o Matuto convida todos a voar!

PS: Foto de capa cedida pela dona desse lugar aqui: Alguns olhares

Chicão, a lenda

2011-08-18T09:51:00.000-07:00

A Villa Sequeira vive de lendas. Em cada esquina você encontra uma diferente. Em cada rua mora uma lenda dessas.

Na Villa Sequeira existe a “profissão lenda”. Sujeitos que você nunca sabe muito bem do que vivem, mas pairam por aí ao sabor do vento disseminando histórias e estórias. Podem ser encontrados em uma caminhada rápida na alameda central – sim, as lendas estão invariavelmente pelas ruas, seja que hora isso for – ou em um mercadinho conversando com o proprietário, escorado no balcão e bebericando algo.

Dentre essas lendas da Villa Sequeira, o Diário do Matuto orgulhosamente apresenta... Chicão!

Chicão, o vendedor de leite mais famoso da Villa Sequeira. Estancieiro da rua Fernando Osório com Bahia, cria ali suas vaquinhas e alguns cavalos. Um verdadeiro Bruno Mezenga da comunidade!

As histórias que se contam sobre ele são várias. Mas sem dúvida aquela que se refere ao cavalo carregar ele até em casa são as mais impressionantes. Seu meio de locomoção é à tração animal. Nada de bicicleta ou mesmo carroça, é tudo no lombo do cavalo. E assim ele peregrina pelas madrugadas da Villa Sequeira em busca das “vaquinhas perdidas”.

Como ele encontra estranhos lugares na madrugada para “aquecer o corpo”, o seu companheiro Cavalo (o nome de seu cavalo é Cavalo), percebendo o nível de embriaguez, aprendeu a levar seu dono para casa dormindo. Seja o lugar que for, Chicão volta para casa dormindo no lombo de seu companheiro Cavalo.

Não se sabe quais foram as estratégias utilizadas para que o cavalo aprendesse o caminho de casa, quais as práticas teórico-metodológicas para isso. A única coisa que se sabe, é que até da 4ª Secção da Barra o Cavalo já voltou com o Chicão dormindo tranqüilo...

O Matuto Entrevista: Enio Monteiro

2011-08-15T08:48:00.000-07:00

Artista oriundo do início do fundo da América, Enio Monteiro cruzou alguns Estados nos últimos 10 anos, e até alguns países. Continua vivo, só que agora instalado em um condomínio de luxo na high socity portoalegrense, junto com uma cristaleira importada do Piauí. Mesmo como sujeito bem sucedido que é atualmente, não perdeu o ethos matuto que o compõe. Ficam suas reflexões, e para quem quiser conhecer a sua obra, acesse esse endereço aqui: Enio Visual Work!

O que é ser um Matuto para você?

Matuto é se espantar com a beleza estonteante da atriz Liv Tyler estampada em um grande painel iluminado no lançamento do novo perfume de Givenchy, por exemplo! Ou por estar frente a frente com um Batman do tamanho de um edifício de 20 andares na avenida paulista... Mas não por nunca ter visto algo parecido ou por megalomanias, mas pela percepção de algo que não estava ali antes, algo mutável, temporal, que instataneamente supreende, porém logo mais se torna lugar comum e da espaço a mais oportunidades de mostrar-se matuto. É ter naturalmente interesse de observação e investigação, curiosidade, perplexidade... não importando se com a forma como uma lesma caminha e deixa um rastro demarcando sua passagem no tempo/espaço ou com um enorme balão em formato de bolo de noiva em um fim de tarde alaranjado sobrevoando a paisagem de sua janela!!!

Como começou e a quanto tempo você leva essa vida de Matuto?

Desde que nasci... sempre fui matuto! muito curioso e sobressaltado com as coisas que me rodeiam... tudo começou lá em Teresina, Piauí... minha matutisse, quando muito pequeno, me fez ter fortíssima vontade de tentar entender porque as pessoas tem rostos tão diferentes umas das outras (não tinha idade para ler sobre genética, cromossomos, essas coisas) e me assombrava pelo fato de no Japão ou na Bahia os biotipos serem tão distintos!!!. “Porque no Jaspion e changeman (os seriados japoneses que assistia) todos tem olhos apertados? Será que eles não enjoam? Como não nascem dois rostos repetidos como figurinhas que vem iguais da copa de 90? Por que sou obrigado a achar mais bonitos os rostos das meninas da minha classe que os rostos dos jogadores italianos das figurinhas da copa de 90?”

Também ficava impressionado com a estrutura metálica da ponte que corta o rio Parnaíba, quando toda a familia a paseio ia pra Timon, maranhão, visitar minha avó... ou pelo tamanho das bocas e rostos das carrancas usadas nos barcos para espantar os maus espíritos que traziam risco de naufrágio... ou mesmo com a verticalização da cidade, em minha adolescência, observando aquelas estruturas de trinta andares, em concreto, crescerem como pés de feijão, vendo trabalhadores pendurados em cordas, grudando as pastilhas cerâmicas, pintando as fachadas!!!! A cidade já não era mais a mesma... e eu também!

Ser Matuto foi uma opção? Por que?

Não... é algo nato!!!! Talvez seja a razão pela qual me tornei artista... acho que, em geral, artistas são matutos estéticos e conceituais!

Qual o local mais longe que você praticou essa condição?

Bem, tomando como ponto referencial porto alegre, acredito que a cidade de Campo Maior, no Piauí...

O que você mais lembra de sua terra natal? Ou do que mais sente saudade...

Lembro muito e sinto saudade do quintal de minha casa em Teresina: de esperar as férias para voltar correndo pra casa e poder instalar o videogame na TV (na área de serviço com vasta visão e abertura pro quintal), das mangueiras, da luz do sol e som do vento passando por entre suas folhas, do som das folhas rígidas e pontiagudas caírem no chão de cimento... dos pardais fazendo seus ninhos na beira do telhado... de tomar banho no chuveiro atrás da casa observando as constelações... dos calangos se conversando nos muros “chalpiscados” de cimento e da pia velha de granitina emborcada (casinha dos calangos), de desenhar nos muros usando embalagens de desodorante liquido vazias cheias d’água (um de meus brinquedos favoritos)... do meu nome escrito no cimento fresco com data de aniversário... dos dentes de leite que joguei no telhado... dos meus queridos cachorrinhos que agora devem estar no céu canino... do céu azulissimo e limpo com enormes chumaços gordos e fofos de nuvens, dos fins de tarde alaranjados... das bacias coloridas com roupas cheirosas e lavadas, do emaranhado de varais... das vassouras de palha enconstadas num canto esperando as mãos de meu pai para faze-las trabalhar... das brincadeiras com meus irmãos que amo muuuuuuuito... da vidinha simples e em geral feliz...

Quais praticas matutas você já exerceu e pode relatar nesse espaço?

Subir no teto do mausoléu dos Matarazzo, que é maior e mais luxuoso que minha casa (cheio de esculturas belíssimas)... ou desmontar coisas eletrônicas para ver como funcionam...

Qual dica você deixa para quem quer se transformar em um Matuto?

Se permitir o “deslumbre” sem perder o eixo de realidade...

Um dia você pretende deixar de ser Matuto?

Ser matuto é uma condição imutável, como ter cabelos loiros ou morenos, ser alto ou baixo, calçar 32 ou 40...

A Invenção de Lauro de Brito Vianna - edição revista e ampliada

2011-08-12T08:58:00.000-07:00

Foram quatro anos de graduação, foram quatro anos de ônibus diariamente até o campus carreiros, foram quatro anos entrando no pavilhão quatro, foram quatro anos entre as salas 428 e 420, foram quatro anos conhecendo e desconhecendo gente, foram quatro anos tomando café no Bar do Meio, foram quatro anos enfrentando o Xerox, foram quatro anos pegando micro, foram quatro anos esperando para ter aula com Lauro de Brito Viana!

Mais do que um ser humano, ele já adquiriu o status de mito nos corredores do pavilhão 4: “Lá vem o Lauro” (sempre com o comentário à seguir: “se arrastando”). Sim, aquele homem de andar vagaroso, que você não sabe se está parando ou andando lentamente, cabisbaixo, com sua indefectível boina e óculos raiban, atende pelo nome de Lauro de Brito Viana. O professor que todos dizem: “Não, ele morre antes de dar aula para tua turma” (frase que se repete a mais de 5 turmas)

Mas não se enganem, ao chegar em sala de aula esse homem retira sua carapaça e se transforma em um X-Men de nível máximo. Num piscar de olhos ele é capaz de dançar a coreografia de “Chiquita Bacana” (para explicar a influência estadunidense no continente americano) com seu insólito “corpinho de toureiro”. Suas risadas tornam-se ameaçadoras à mesma medida que hilárias (pois você acaba rindo da risada e não dá piada que ele contou pela enésima vez)

Bem, as piadas são um quesito à parte.

No primeiro bimestre são todas inéditas. Nesse repertório você fica conhecendo a dos ratinhos no bar mexicano, ou então os quase contos do Padrinho François. No segundo bimestre uma ou duas piadas se agregam, mas agora o que se intensifica são os alunos que ele já teve – aliás, o Lauro nunca deu aula para pobre, pois todos ex-alunos dele viraram donos de grandes empresas ou eram filhos de grandes empresários (Goodyer, redes de supermercados, Votorantim, Antártica...). Claro, nunca esquecendo o banho que ele teve que dar no Lula (sim, o presidente) depois de uma cachaçada em conjunto nos tempos de ABC paulista e fundação do PT (clássica!!). No segundo semestre, as piadas se repetem, mas ele conta como se ninguém jamais tivesse ouvido elas, mesmo a turma em coro dizendo: "essa já foi!".

Que casos de Romualdo que nada, os causos mais mirabolantes que já existiram foram os de Lauro de Brito Viana. Ele simplesmente esteve em todos os lugares em todos os tempos da história – ele viu a Rainha Elizabeth no MASP, o Pierre Chaunu roubou o programa de quantificação dele! – e sempre conta tudo com um sabor de “eu estava lá”. As histórias de seu tempo na França... Passando frio resolve tomar uma bebidinha estranha para se esquentar, alguém avisou que deveria tomar pouco, pois ela esquentava “mesmo”, resultado que ele conta: “tomei tanto que até o chão que eu pisava derretia”.

Mas bem, tudo isso, essa espécie de folclore, para chegar no ponto crucial: Lauro é o grande mestre do curso de História da FURG. Depois de quatro anos, ao se aproximar a formatura, parece que a ordem é “relaxar”. Isso não quer dizer “largar de mão”, não, muito pelo contrário. Você começa a saber que o futuro (e o provável desemprego) estão ali, na sua frente, batendo a porta, e assim tem que haver algum tipo de definição. Ao entrar nas aulas do Lauro parece que o mundo para e um cosmos particular se estabelece. O espírito que melhor define sua aula seria: “relaxa e goza”, ou então, “senta e escuta, que lá vem a história...”.

É como se em suas aulas o clima fosse leve. Alguns chamariam de perda de tempo (claro que ele tem detratores), eu prefiro pensar que me divertia muito em suas aulas. Alguns reclamavam, mas pergunto: tivemos tantos professores abomináveis, e porque somente o Lauro causa esse desconforto todo o surto de “querer aprender” aconteceu somente agora? Relaxem e gozem.

Todas as piadas adquirem mais sentido depois de quatro anos, e o que nós queremos é um último ano “light”, tranqüilo, não é? Os sobressaltos, os 7 mil artigos deixamos para os três anos anteriores, restando assim as tardes com Lauro Viana (que sim, tinha dias que cuuuuustavam a passar, mas em compensação outros....) e sua inesquecível forma de encerrar a aula: “chamadinha surprise!”.

Se tivesse que realmente homenagear um professor somente, não hesitaria em escolher o Mestre Lauro – pois ele é o único entre todos os professores em que você percebe desde a primeira aula que somente uma única coisa motiva ele para sair da República Federativa Anárquica do Bolaxa até a FURG: o PRAZER de dar aula. Tá no seu olho o prazer de “contar histórias”. Lauro não é um historiador, é um contador de histórias? Pode ser...

Tá na cara que ele é o único que encara sua profissão com um prazer ímpar dentro de nosso departamento, enquanto para alguns parece doído dar aula, se esforçando em erudição, para ele a coisa é “fluída”, até simples (nunca simplista) levando em consideração sua bagagem de mais de 40 anos de leitura.

Por isso tudo lanço minha teoria: No sétimo dia Deus não descansou, ele parou tudo para inventar Lauro de Brito Viana!

PS: Esse texto foi publicado em 2010, mas o exponho novamente devido ao fato dessa figura, ou melhor, essa lenda, estar em uma situação na qual seu sorriso maroto se apaga. Nosso Highlander particular, faz algum tempo, está hospitalizado em condições que, infelizmente, não deixa esperanças. Fica aqui registrado, mais uma vez, a homenagem ao grande mestre Lauro.

Ao encontrá-lo em janeiro último ele sentenciou:

- Pois é meu, agora vou ficar internacional, fui convidado pra dar aula no mestrado da UFPel em Pelotas, sabe como é...eles sabem que o velhinho sabe. [e sua risada característica ficou pelo vento...]

Sim, todos sabemos!

A terceira margem*

2011-08-09T11:31:00.000-07:00

Instruções para dar corda no relógio

Julio Cortazar

Lá no fundo está a morte, mas não tenha medo. Segure o relógio com uma mão, pegue com dois dedos o pino da corda, puxe-o suavemente. Agora se abre outro prazo, as árvores soltam suas folhas, os barcos correm regata, o tempo como um leque vai se enchendo de si mesmo e dele brotam o ar, as brisas da terra, a sombra de uma mulher, o perfume do pão.

Que mais quer, que mais quer? Amarre-o depressa a seu pulso, deixe-o bater em liberdade, imite-o anelante. O medo enferruja as âncoras, cada coisa que pôde ser alcançada e foi esquecida começa a corroer as veias do relógio, gangrenando o frio sangue de seus pequenos rubis. E lá no fundo está a morte se não corremos, e chegamos antes e compreendemos que já não tem importância.

O Relógio

Charles Baudelaire

Relógio! Deus sinistro, hediondo, indiferente,

Que nos aponta o dedo em riste e diz: “Recorda!

A Dor vibrante que a lama em pânico te acorda

Como num alvo há de encravar-se brevemente;

Vaporoso, o Prazer fugirá no horizonte

Como uma sílfide por trás dos bastidores;

Cada instante devora os melhores sabores

Que todo homem degusta antes que a morte o afronte.

Três mil seiscentas vezes por hora, o Segundo

Te murmura: Recorda! - E logo, sem demora,

Com voz de inseto, a Agora diz: Eu sou o Outrora,

E te suguei a vida com meu bulbo imundo!

Remenber! Souviens-toi! Esto memor!(Eu falo

Qualquer idioma em minha goela de metal.)

Cada minuto é como uma ganga, ó mortal,

E há que extrair todo o ouro até purificá-lo!

Recorda: O Tempo é sempre um jogador atento

Que ganha, sem furtar, cada jogada! Ë a lei.

O dia vai, a noite vem; recordar-te-ei!

Esgota-se a clepsidra; o abismo está sedento.

Virá a hora em que o Acaso, onde quer que te aguarde,

Em que a augusta Virtude, esposa ainda intocada,

E até mesmo o Remorso(oh, a última pousada!)

Te dirão: Vais morrer, velho medroso! É tarde!”

*estranhas conexões que surgem na cabeça...

Ultimato dos caminhantes

2011-08-06T15:27:00.000-07:00

Este texto se constitui como um ultimato para alguns sujeitos que retiraram do dicionário a palavra “caminhar”.

Nas experiências paulistanas, no país vizinho recentemente visitado, essa condição de caminhante-caminhada foi estranhada pelos locais da urbe dentada.

- Você vai mesmo a pé? É longe rapaz?

- Longe quanto?

- Vixi...umas quantas quadras... – diz o frentista

Recentemente, em Pelotas, mais ou menos o mesmo diálogo.

- Mas isso é longe demais...

- Longe, não é nada...é logo ali!

O termo “longe” é bastante distinto no Matuto’s way of life. Aquelas distâncias que, comumente, os mortais optariam por atravessar em ônibus ou taxi, são sempre reavaliados pela condição matuta. A pergunta base é: “Mas não dá para fazer a pé?”. Dependendo da resposta, você parte para um atravessamento de cidade. Detalhe: quase sempre um matuto pensa: “sim, isso é possível de fazer caminhando” [por mais que a outra pessoas insista que não].

Por isso tudo, lanço um ultimato aos seres humanos que se acomodaram em seus carros ou roletas de ferro: Caminhem! Mexam um pé na frente do outro e se desloquem sem o auxílio do taxímetro que limpa sua carteira. Percebam o quanto as distâncias são menores do que vocês pensam!

Assim, lanço o marco no estatuto matuto: DISTÂNCIAS MENORES OU IGUAIS A 3KM PODEM SER EFETUADAS CAMINHANDO. Está inscrito no manual tal preceito. Somente a partir dessa distância nós podemos começar a pensar em, talvez, tomar uma condução qualquer.

Ficam os dois exemplos acima citados.

Centro de Mogi das Cruzes-Bairro Brás Cubas, não atinge 3Km

Centro de Pelotas-Bairro Fragata, cerca de 2Km.

Velhos verões em tempos de inverno*

2011-08-05T05:27:00.000-07:00

Já fica cada vez mais distante aquele tempo em que o mês de setembro servia de prenúncio do verão. Podemos dizer, popularmente, que começava nesse mês uma atividade conhecida como “abrir as casas”.

Para cada final de semana ensolarado na alameda central, uma quantidade considerável de casas passava a respirar. Os veranistas abriam as janelas e portas de suas casas que seriam ocupadas no próximo verão. E, nesses mesmos finais de semana, o barulho dos balanços da pracinha aumentava junto com a fila da carrocinha de pipoca.

Acervo Papareia

Aliás, era nesse mesmo tempo que existia uma categoria de trabalhadores, tipicamente cassinense, chamados de “caseiros”. Sujeitos que se ocupavam de fazer a manutenção dessas casas fechadas durante o frio - eram quase como os seus donos no inverno – portavam as chaves da residência, e lá pelas dezoito horas deviam acender as luzes.

Com a chegada do verão, o balneário via sua população se alterar drasticamente. Desse evento demográfico surgiu outro sentimento, esse restrito aos moradores permanentes: a sensação de invasão. Não havia nada mais característico nos cassinenses residentes do que as constantes reclamações em perceber o seu cotidiano alterado por gente estranha da cidade, ou mesmo sotaques que denunciavam pertencerem a outras terras. O bairrismo aflorava com o processo da diferenciação natural dos homens.

O espaço da praia passava a ser disputado somente por veranistas com seus guarda-sóis coloridos e churrascos de beira de praia. Sim, pois os cassinenses deixavam para aproveitar o verão em dezembro e março, quando “todo mundo já tinha ido embora” e “a praia era só nossa”. Como último suspiro do verão, vinha o veranico de maio, momento de misturar um chimarrão na beira da praia com um possível banho de mar.

Junho, julho e agosto o balneário entrava em férias. Suas atividades estavam restritas a eventual Fejunca e, quem sabe, alguma quermesse escolar. Eram tempos ociosos, em que todos esperavam que, novamente, chegasse setembro e começasse tudo outra vez...

Nesse jogo de permanências e rupturas operadas pelo homem dentro do tempo, muitas das palavras ditas acima remontariam práticas e circuitos que foram elaborados naquele tempo em que o Cassino se chamava Villa Sequeira.

Em 1890 a primeira temporada de banhos foi inaugurada pelo senhor Antonio Candido de Sequeira, casas começaram a ser construídas, veranistas ocupavam o local e o transporte até o mar ainda se fazia por tracção animal. Com o passar dos anos o senhor Sequeira foi embora, as casas começaram a ser construídas para além da zona central e muitos dos veranistas que se hospedavam no hotel viraram proprietários de uma “casa na praia”. E claro, os primeiros carros passaram a ser estacionados na beira da praia.

Em 2011 o Balneário Cassino já não é mais o mesmo. As casas não são mais abertas, pois agora são ocupadas todo o ano. Os caseiros estão em extinção, os sotaques diferentes já passaram a ser integrados a cultural local e os veranicos se estendem para além de maio. Um Cassino fica guardado na memória, outro é praticado. Nada de saudosismos exagerados. São lembranças desses tempos de antigos verões, ou melhor, antigas formas de se organizar para a estação quente.

Tais rememorações, mesmo as mais pretéritas, se somam para pensar um argumento central para essa espécie de sociologia do Balneário Cassino: o balneário não sabe viver o frio, mas sim, espera o calor.

Mas talvez esse já seja outro texto, outro momento de rememorar e pensar em uma Rio Grande sempre conectado a sua condição de cidade litorânea e peninsular, na qual, o horizonte das águas à compõe desde sua fundação.

*Texto publicado no Jornal Agora de 04/08/2011

Casa de matuto

2011-08-02T17:28:00.000-07:00

Um dia, em uma caixa de guardar gente, habitaram três sujeitos. Diferentes em tudo, até na nacionalidade.

Um vinha do Paraguai. Esse gostava muito de Beyoncé no domingo pela manhã. Desconfiava que era a Frida Kahlo quando o dia estava nublado e fazia lentilhas.

Outro vinha do Uruguai. Foragido da Interpol. Encontrou asilo político em Porto Alegre. Sob o disfarce de uma grande barba, não falava mais que duas expressões por dia: “arghh” e “hurr”.

O terceiro elemento era um brasileiro. Esse não tinha atrativo nenhum, daí resolveu montar um diário virtual.

Ao procurar no site da imobiliária a antiga residência, se deparou com a cegueira. Não existem fotos do apartamento, que ainda não foi ocupado por nenhum morador. O aluguel aumentou, o condomínio também. Mykonos se ressente de seus nobres moradores, mais ilustres em chamadas (extra)ordinárias.

ALUGUE SE QUISER

Nessas andanças matutas que começaram em 2010, uma casa já foi deixada para trás. Agora virou só mais uma caixa de guardar gente, mas que esconde em cada parede alguma história desses três sujeitos que ali guardaram algumas lembranças.

PS: Foi deixado para trás, também, uma tábua de cortar carne em ótimo estado e uma forma de pizza queimada.

Algumas estratégias para você fugir de suas responsabilidades

2011-07-30T15:52:00.000-07:00

Existem milhares de técnicas e estratégias para você evitar uma aproximação com sua dissertação. Ou melhor, uma reaproximação. Ficam as dicas.

Alguns se enfurnam em rodoviárias viajando do Oiapoque ao Chuy, enfrentando um caminhão com seringueiros no Acre e descobrindo que Faxinal do Soturno pode ser mais agradável do que começar o segundo capítulo. Outros preferem ficar doentes, daí surgem às infinitas doenças com ITI.

Por sua vez, existem os seriados americanos que foram feitos para sujeitos que buscam fugir de suas responsabilidades. Esses foram feitos para sugar toda sua atenção, são quarenta minutos, multiplicados por 14, que jogam na sua cara que até mesmo lições de química para produzir metanfetmina é algo mais interessante que sua dissertação – ou qualquer texto que o valha...

Mas também existe a estratégia do cachorro. Bem, essa consiste em você culpar o seu cão pela falta de concentração. Afinal de contas, alguém roendo sua canela por mais de 3 horas não combina com teoria da representação aplicada na modernidade inacabada do século XIX no Brasil República. Ou então, ter um cachorro é o primeiro passo para você dar sete voltas em torno de seu condomínio para “desestressar” o cão – afinal, ele precisa sair...

Esqueça a literatura acadêmica. Outra tática brilhante é dar início a livros que consomem sua atenção em cada página. Nada de Proust ou Ricoueur, um bom Stieg Larsson e sua série Millennium (mais de 1000 páginas), ou então o novo best-seller do momento, “Liberdade” de Jonathan Franzen (mais de 600 páginas).

Por fim, compre alguns discos de vinil e escute música por horas seguida, até perceber que já é tarde demais para começar a ler qualquer coisa que contenha a palavra “diacrítico”.

PS: Sempre deixe as coisas mais importantes para sexta feira. Esse é o melhor dia para você adiar a sua decisão para segunda, afinal de contas, o final de semana é para ver filmes...

Notas matutas

2011-07-27T12:48:00.000-07:00

Uma amostra do impacto desse diário-semanário pode ser detectada com a seguinte nota: Seu Flávio, o porteiro, permanecerá em Mykonos. Ou melhor, para quem não acompanhou, Seu Flávio não foi demitido devido a sua sobrancelha avantajada no melhor estilo Mallu Mader.

Surgiu à boca pequena, em Porto Alegre, que um “tal de blog” havia denunciado a discriminação sofrida por Seu Flávio. Uma nova reunião de condomínio foi chamada e a sentença foi dada.

“Se é para o bem de todos e a felicidade geral de Mykonos, Seu Flávio fica”.

Na volta para o rancho matuto, dessa vez em definitivo, o vôo que trouxe o tal sujeito de São Paulo começou com pequenos problemas que foram detectados antes que o avião decolasse. Como sempre, melhor remediar cá em baixo do que esperar o mecânico divino lá em cima. Para piorar, havia um padre no avião e a Thammy Gretchen – que iria fazer um “show” em Porto Alegre. O que seria mais bizarro caso o avião resolvesse aterrisar a 12158km por hora?

No Diário Oficial do último dia 25, foi promulgada uma lei que faz com que todos que negociem com a Imobiliária Prodomo, de Porto Alegre, ganhem certificados de fluentes em javanês após fechamentos de contratos.

Como Mykonos é cada vez mais passado, passamos agora para um novo condomínio lotado de caixas de abrigar gente. Trata-se do Vernetti, condomínio tão exótico quanto o anterior, com a sutil diferença da síndica pertencer aos Aliados.

O Matuto completou mais de 25 mil acessos, e por isso agradece a todos desocupados que freqüentam esse ambiente. Seguiremos como mais um espaço dedicado à absolutamente nada. Tenemos que seguir compañero...

O Matuto Entrevista - Sheila Staudt

2011-07-23T10:18:00.000-07:00

Sheila foi uma matuta encontrada nos corredores da internet. Assim, meio por acaso, logo se descobriu que a moça também era natural da metrópole da região Sul. Sheila anda pelas rodoviárias do Estado e agora mostra um pouco dessas andanças em forma de entrevista.

Na Villa Sequeira

1. O que é ser um matuto para você?

Ser um matuto, na minha concepção, é percorrer um caminho próprio, autêntico, na medida do possível e, às vezes, do impossível. Não deixa de ser uma luta constante por descobrir e viver o que faz sentido para si. É sentir-se um pouco inadequado tantas vezes, diante de uma correnteza monótona e escravizante que é o nosso universo cheio de padrões. Fugir dele não dá, mas matutar caminhos mais originais, sim! Para mim, ser matuto é olhar para dentro e então percorrer o fora. É ser mutante!

2. Como começou e há quanto tempo você leva uma vida de matuto?

Não sei bem quando começou... Digo que fui uma criança matuta, sempre querendo algo mais, teimava pelas minhas ideias, me alimentava de fantasias e possibilidades, mas não me encaixava muito no que a maioria das crianças achava divertido, e dizem que a gente não muda tanto assim, portanto... Mas, pensando pelo lado de desbravar outros caminhos, foi bem tarde que resolvi desviar um pouco do que seria um caminho mais programado, digamos assim, e tentar outras histórias, outros contextos profissionais, relacionais e culturais. Agora me encontro em POA, trabalhando num lugar nada previsível, lidando de perto com a loucura e descobrindo o quanto a normalidade é uma invenção absurda.

3. Ser matuto foi uma opção? Por quê?

É difícil atribuir o fato de ser uma opção ou não. Será que optamos por um jeito de ser? Talvez vamos tomando consciência dele e então resolvemos “pagar para ver.” Penso que optei por arriscar algumas questões na minha vida, desacomodar o que já estava garantido. Trocar de cidade, tentar uma nova profissão quase aos trinta, arriscar-se em caminhos que antes eram fontes de incertezas e medos, isso foi uma opção. Eu tinha uma vida voltada à educação e quando surgiu a oportunidade de fazer Psicologia, não pensei duas vezes. O plano era estudar em Rio Grande mesmo, mas acabei iniciando o curso em Pelotas. No final do primeiro ano, me mudo para a serra gaúcha e continuo os estudos em São Léo. Surge então a oportunidade de fazer residência em saúde mental, o que me leva à POA e a trabalhar no Hospital Psiquiátrico São Pedro, onde jamais poderia me imaginar trabalhando. Essas oportunidades que se atravessam sempre mexem muito comigo e é o que comprova meu espírito inquieto e curioso. Acho que é o espírito matuto quem te escolhe, e não o contrário...

4. Qual o lugar mais longe que você praticou essa condição?

Ah, eu não fui muito longe, não. Como disse, algumas atitudes matutas vieram tarde, mas em tempo. Sou riograndina e só fui abandonar a terrinha depois de velha. Vim morar numa cidadezinha de 17.000 habitantes na serra gaúcha e agora estou em POA; porém, é inegável que qualquer mudança exija um pensamento matuto, assim como adaptações e novas configurações no jeito de lidar com o novo e o inesperado. O sonho matuto da mochila nas costas e um destino qualquer ainda é sonho.

5. O que você mais lembra da sua terra natal matuta? Ou do que mais sente saudade?

Puxa... Eu me lembro de muitas coisas... São muitos anos na terra papareia. Eu tenho um carinho especial pela Praia do Cassino, fim de tarde na avenida, família, amigos, lugares que contam a minha história, ou melhor, eu é que posso contar minha história a partir desses lugares. Quando volto à RG é que percebo que cada lugar me diz algo, de uma época, de uma situação, de vivências que continuam impressas na solidez que tem o lugar onde crescemos.

Ninho das Aguias - Nova Petrópolis

6. Quais as práticas matutas que você já exerceu e pode relatar nesse espaço?

Não tem como falar de práticas matutas sem falar na Praia do Cassino e isso é engraçado, já que fala de meu lugar de origem e não dos outros destinos percorridos. Andar pela madrugada fria do cassino com uma turma de amigos; voltar para casa às 6h da manhã de ônibus “lotadérrimo” (e no ônibus ainda estavam quase todas as pessoas da festa que tu estavas anteriormente); guardar um troco para o cachorro-quente “pós-festa” do tio da Igreja, e por aí vai. Também lembro as festas das Artes no quiosque do meu amigo Cláudio, no Bolacha. Aqui em Porto, não tenho muitas situações para contar, coisas pequenas como pedir uma “recheada” na padaria e ninguém saber do que eu estava falando... Penso que, hoje, em meu contexto, principalmente de trabalho, ser matuta significa não se deixar levar por interesses alheios, posicionar-se de acordo com meus objetivos, ceder e ao mesmo tempo não abrir mão de algumas convicções e, olha que isso por si só, já exige um grande jogo de cintura, típico de um matuto.

7. Qual dica você deixa pra quem quer se transformar num matuto?

Que acredite na transformação. Penso que se estamos atentos às mudanças que a vida nos exige, ou melhor, nos provoca, e ousamos dar-lhes atenção, o espírito matuto tem maior amplitude para se revelar.

8. Um dia você pretende deixar de ser matuto?

Se isso implica abandonar valores que acredito, ou então, acomodar-se nessa vida, ah... não tem como!

On the estrada Vol.51 - Sacola de pano

2011-07-18T20:41:00.000-07:00

Quatro baldeações e duas horas e meia depois você sai de Mogi das Cruzes e chega na cidade universitária da USP. Um nome que dá medo: “Cidade Universitária”. Sinceramente, ninguém suportaria viver em um lugar que todos negam veementemente que assistem novelas e acham livros de bolso da brasiliense literatura de analfabetos funcionais.

Uma “Cidade Universitária” me remete logo a idéia do pedantismo. Mas isso é outra história... [esse foi um trocadilho besta mesmo].

Existe um método infalível para descobrir onde está acontecendo o congresso: siga as sacolinhas de pano do evento. No Rio Grande do Sul, somado as sacolinhas de pano, haveria o cheiro a bergamota. A chance de você encontrar um estudante de ciências humanas portando sacola de pano com bergamotas é tão grande quanto a certeza que a Sheila Carvalho posará pela 18° vez para Sexxy.

As sacolas de pano de congresso possuem apenas uma funcionalidade: guardar meias e cuecas. No máximo você faz algumas feiras (elas apenas parecem resistentes). Quando chegará o dia que as organizações de eventos compreenderão que ninguém precisa mais do que uma sacola de congresso para guardar seus pertences íntimos?

Você paga sólidos 180 reais por uma inscrição de congresso – de grande porte – e recebe em troca o que? Um porta cuecas com um bloco de anotações dentro. Não, nós merecemos mais!

Por esse valor seria bastante viável mochilas. Simples, nada de extravagante, mas mochilas que pudessem ser usadas no decorrer do ano como “propaganda” do evento, e não ficarem escondidas em armários escuros com apenas um espectador.

Outra reclamação em relação as sacolas de congresso: quando vão oferecer modelos masculinos? Sim, pois todas são do estilo “bolsa feminina” de alças curtas, impossíveis de serem acomodadas em volta do pescoço, aumentando a praticidade ao menos.

Em suma, você paga quase R$ 200 por um congresso que lhe oferece em troca bolsas femininas que servem como porta cuecas. Fica aqui o protesto!

On the estrada Vol.50 - Duelo de Pipas

2011-07-17T17:10:00.000-07:00

Programa de paulista no final de semana...

On the estrada Vol.49 - Mogi das Cruzes

2011-07-16T12:05:00.000-07:00

Nada pode ser mais matuto do que caminhar. Regra sempre número um: nunca pague condução para distâncias menores que 10Km. Não existe o que você não pode fazer caminhando.

Transporte Matuto...

Em Mogi das Cruzes, com ruas geograficamente acidentadas – uma forma bastante lírica de dizer “morro pra tudo que é lado” – as caminhadas podem ser um pouco mais suadas, no máximo isso.

Cidade de 387.241 habitantes, Mogi pode ser considerada grande em comparação a Porto Alegre, mas de médio porte em comparação a Villa Sequeira. Com uma migração oriental maciça, a cidade tem olhos puxados e sorrisos curtos.

Liverpol/Mogi

Para um matuto é uma cidade fácil de se descobrir. Com apenas um único centro, tudo gira em seu entorno, o que faz com que se conheça em poucas horas um itinerário específico, aquilo que podemos chamar de “grafia turística”. Um pouco distante desse centro fica um dos locais mais interessantes da cidade, o Parque do Centenário da Imigração Japonesa.

Um detalhe importante. Aliás, bastante importante. Nesse dia o Matuto circulava pela cidade com uma camiseta do Grêmio. Pergunte quatas vezes isso aconteceu em terras sulinas? Nunca. Lição: o bom e velho Hobsbawn nunca falha...

On the estrada Vol. 48 - Trem/metro e sotaque

2011-07-14T20:27:00.000-07:00

Não se deve temer o avião, mas sim a forma como suas malas são despachadas. Uma mala que pode parar em Salvador pode ser muito mais perigoso que uma asa com defeito e turbulências constantes. No máximo você morre, nada demais. Vai para algum lugar mais limpo e que tudo cheira a pinho sol, mas e a sua mala?

Fora o medo de perder a mala, a viagem belchioriana aconteceu sem maiores problemas. Apenas uma adorável menina no banco de trás que fez questão de contar sua vida ao passageiro do lado. Trabalha na UFSM, acha que a vida moderna é “muito loca” e que precisa de chapinha para ir comprar pão. Solteira. [Claro].

São Paulo. Vol. I

Esqueça a viagem de trem Porto Alegre-São Leopoldo. Nada é comparável as baldeações, aglomerados humanos e o churrasquinho grego dos terminais de São Paulo. O trem de Porto Alegre fica parecendo um trenzinho infantil, um Din-Din da Villa Sequeira. Viagem é Mogi das Cruzes- São Paulo.

Enquanto a capital dos gaúchos possui apenas um único centro, a capital do país vizinho possui uns sete centros distintos. E por falar em países...

- Quanto tá esse botom? – pergunta o cordial Matuto dentro da galeria do rock

- De que lugar do Rio Grande do Sul você vem?

Assim, sem mais nem menos ele reconhece um sotaque [que eu jurava não o ter carregado] e nem me diz preço mais, apenas pergunta origem. Esse foi um dos estranhamentos matutos mais perturbadores dos últimos tempos, quando você percebe que possui sotaque distinto, reconhecível, mesmo usando 4 palavras apenas.

Finalizando, claro que a resposta à pergunta foi: “Villa Sequeira”.

Dica da noite: Caminhar na Boca do Lixo em São Paulo pode ser um prato cheio para encontrar Paulo César Pereio.

Estação da Luz

On the estrada Vol. 47 [Ou quase estrada...]

2011-07-13T12:16:00.000-07:00

E quando um dia tem 168 horas você dorme quanto tempo para repor as energias? Mas isso foi uma Prodomo que passou em minha vida...

Vamos aos teco-tecos, os passarinhos que carregam gente e de vez em quando tomam uns bodocaços. Acho que tem gente que pode não saber o que é um bodoque, aliás, isso ainda existe ou trocaram por joystick à pilha?

Mas aqui a idéia era começar com Belchior e seu medo, aquele medo que o fez segurar na mão da aeromoça. Quando um matuto pega um avião a primeira vez [alguém já notou como é engraçado a expressão “pega um avião”? Seria o resquício lingüístico de “monta um cavalo”?] o pânico deve começar no aeroporto.

Nada mais complicado do que um não-lugar ainda não explorado e com tendências à desorientação alheia. Tantas placas, informes e quadros na parede sempre confundem quando o cidadão está acostumado ao enfrentamento de guichê e o conseqüente deslocamento ao simplíssimo “BOX 6”. No aeroporto deveria existir o sistema de BOX, isso daria... intimidade aos matutos acostumados em rodoviárias de interior.

Mas tudo são conjecturas de uma viagem que, após uma experiência de Jack Bauer da Prodomo, está apenas começando. Rumo: a capital das capitais, São Paulo. Esse país vizinho que a televisão resume em uma rua-camelô e reclama o tempo todo dos... aeroportos. Inclusive, se aceita dicas para um bom passeio Matuto em São Paulo. Dicas baratas/de graça.

Vamos lá Belchior, canta pra nós...

A imprensa na Villa Sequeira

2011-07-09T08:15:00.000-07:00

Na última semana uma espécie de lenda da imprensa da Villa Sequeira foi imprimir seu jornal em outro lugar. E como um semanário quase diário de informações sobre o universo, o Diário do Matuto não poderia deixar de comentar o falecimento de Orlando Macedo Fernandes.

A Villa Sequeira não possuía imprensa marrom, no máximo uma imprensa com tintas desbotadas. Orlando dedicou boa parte de sua vida à esse jornal de poucas páginas e quase nenhuma informação. Colunas fúteis, reportagens amadoras, fotos da alta sociedade Siqueirense e algumas dicas de beleza.

Mas o grande mérito de Orlando foi esse, foi remar contra todas as marés e dedicar uma vida, ou pelo menos boa parte dela, para um jornal local. Por mais amador e precário que pudesse ser, ele levou a cabo um semanário local que se esforçava em, de alguma forma, contribuir para a Villa Sequeira.

Como um Cidadão Kane sem Rosebud, Orlando Macedo Fernandes deixou um legado histórico em forma de imprensa. Hoje ainda não somos capazes de dimensionar a importância do seu esforço em prol da memória do balneário, mas daqui algumas décadas não restam dúvidas que seu pequeno jornal será fruto de inúmeras pesquisas em busca de um “retrato da Villa Sequeira”.

Ficam registrados aqui os aplausos a esse ilustre cidadão Siqueirense que foi acelerar freneticamente o seu Monza a 10 Km/h em outro lugar.

Universo [Ex-universo]

2011-07-07T16:48:00.000-07:00

As diferentes formas de ser cinza

2011-07-04T14:32:00.000-07:00

Não existem dias cinza iguais. Cada lugar com seu tipo de gris específico e práticas que propõe. Aqui algumas comparações, ainda breves, mas já sintomáticas das diferenças.

Porto Alegre.

Quando aquele cantautor de Satolep anuncia que “... chove na tarde fria de Porto Alegre...” , parece que tudo que resta é uma fossa braba e algumas lágrimas derramadas na janela para poder chegar ao fim de uma tarde chuvosa e nublada. Mas o cantor andava depressivo, procurando querências antes de descobrir que precisava mesmo era voltar. Só voltar. E ele voltou.

Mas os dias cinza em Porto Alegre são assim...cinza. Muito cinza, parece não haver espaço para nenhum tipo de luz que possa surgir entre as nuvens. Será um dia monótono em sua paisagem, gris em sua totalidade. Não espere nunca que uma ida ao Zaffari possa acontecer no fim da tarde com alguma pontinha de sol, esqueça, isso é tão provável quanto a sua escova de dente ter dupla nacionalidade. Será cinza e pronto.

Mas as práticas que esse cinza engendra estão como pulmões para cidade. Aliás, cidade já cinza por seu asfalto e poluição e que, talvez, faça no céu um reflexo disso.

Parece que existe eletricidade no ar [Ok, isso foi chupado de Beleza Americana], um algo mais que está acontecendo por trás daquela espessa camada de neblina misturada com fumaça de óleo diesel. Como diriam alguns antropólogos e sociólogos da urbanidade, a rua propõe. Parece que estar ali fora é uma necessidade, algumas coisas acontecem nesse dia cinza. Ou melhor, algumas coisas só acontecem por que o dia está cinza.

Se você não sair, não colocar um agasalho e cruzar a soleira da porta, parece que vai perder alguma fatia da vida. O dia cinza convida, a rua oferece e você não pode perder. Ou pode, daí fica sabendo do assunto amanhã no noticiário local. O dia cinza não compõe Porto Alegre, ele é um acontecimento.

Pelotas.

O dia cinza compõe Pelotas. Ele não é um acontecimento faz muito tempo [ou talvez nunca foi mesmo].

José Rico sem o Milionário, Rio Negro sem o Solimões ou a Luana Piovani solteira. É impossível fazer essas associações. Por isso, Pelotas sem cinza ou umidade não é Pelotas. Está entranhado em cada canto da cidade aquele cinza que, quando não tem, as pessoas sentem falta. Não percebem, mas sentem falta:

- Puxa...já faz dois dias que tem sol... mas amanhã já vai fazer nublado... – essa frase é típica do ethos pelotense. Que, amiúde, já está sentido falta daquilo que lhe dá identidade. Cinza e umidade.

Pelotas incorporou em seus casarios o Projeto Monumenta. Projeto patrimonial que reforma as fachadas, somente as fachadas, não os interiores. Os pelotenses são mais ou menos isso, até podem gostar de uma cor aqui e outra ali, mas no fundo, gostam mesmo é de um bom cinza satolepético.

Assim, o cinza de Pelotas propõe o recolhimento. Propõe casa e não rua. Propõe um disco tocando na vitrola ou uma rádio mal sintonizada. No máximo uma ida na padaria da esquina*. Detalhe, em Pelotas, no final do dia, um sol pode aparecer. Para dar a doce ilusão que o sol também chega nessa geografia ao sul do sul

Rio Grande.

Já não se sabe o que é cinza do que é poluição da zona industrial da Barra.

Villa Sequeira.

Ainda não inventaram dias cinza nesse lugar.

* “na esquina” no vocabulário pelotense é mais ou menos

como dois quarteirões em qualquer outra parte do globo.

Uma Satolep que não está no Google

2011-07-03T14:37:00.000-07:00

Monte Bonito. Pelotas. . 02/06/2011.
Pequenos fragmentos de um final de semana.

Uma outra Satolep...

Uma Satolep no morro...

As pedras de Satolep...

Habitantes do Monte Bonito

2011-06-30T10:24:00.000-07:00

Pelotas. Rua Andrade Neves.

Uma mulher fala ao telefone:

- Oi amor, eu tenho uma notícia boa...eu acabei de sair do médico. Ele disse que eu to com uns tumores. Mas 90% é benigno e só 10% é maligno.

Do outro lado deve haver alguma resposta. Ela continua:

- Tá bom, um beijo te amo.

Desliga o telefone. Põe na bolsa. Passa as mãos no rosto enxugando o que estava ali. Para. Respira fundo e segue.

Nesse momento eu percebi o quão pequeno são os meus problemas.

Muito tenho pra falar...

2011-06-28T16:33:00.000-07:00

“Talvez seja menos fácil do que se acredita falar da memória quando se é historiador, quando se pratica essa profissão (e quais são as razões profundas?), cujo aspecto essencial consiste em justapor restos, fragmentos de lembranças, muitas vezes dificilmente identificáveis, em envolvê-los com o imaginário para tentar ligá-los, reconstituir uma imagem, mas segundo esquemas que se retira, de qualquer forma, de si mesmo” (George Duby)

Ao organizar os castelos de papel encontrei tal citação. Não sabia como iniciar esse escrito, mas ao ler tal parágrafo um disparador foi acionado.

Porto Alegre começou como uma cidade grande, ainda o é, mas já não é tão grande assim. Atualmente, talvez ela só tenha um pouco mais de tráfego do que a Villa Sequeira. Essa cidade grande remonta não a 2010, mas a 2006. Quando os primeiros passos perdidos foram dados com certa firmeza pelas calçadas.

De lá para cá essa Porto Alegre foi crescendo em geografias conhecidas. Mas em 2009 ela se aproximou de maneira vertiginosa. Nesse ano algumas geografias se associaram a faces, e assim surge Lulu. Ou melhor, Maria Luiza Martini. Vamos de Lulu mesmo. Num dia chuvoso e cheio de guarda-chuvas conheci aquela que começava a me ensinar que pra viajar no cosmos não precisa de gasolina. Os primeiros passos rumo algum lugar...

2010 o Matuto entrou na cidade. [Sim, por que uma cidade nunca entra em um Matuto, pois carregamos sempre a terra de origem em qualquer lugar que estivermos]. Assim começaram as aventuras desse diário com ano de existência e quase 25 mil visitas. Com ele, a cidade grande foi ficando cada vez menor e já nem assustava mais [se bem que o medo de atravessar a João Pessoa persiste...]

Foram vários os caminhos percorridos, lugares conhecidos, apreendidos e vividos. Várias pessoas que estiveram no caminho - algumas ficando pelo caminho – compuseram esse quadro. Mas detalhes não podem escapar, aqueles pequenos que, de tão preciosos se tornam perenes.

Tarde no Bom Fim, algumas conversas doloridas, e um disco que era tocado pela agulha do vinil dizia: “... forte eu sou mais não tem jeito, hoje eu tenho que chorar...”. Por um momento, ali, naquele momento, parecia que o tempo havia parado e a música ganhava todos os sentidos possíveis para quem ali estava. Silêncio. Fala:

- Linda né?

- ...

Talvez esteja aí a mais marcante memória que Porto Alegre me proporcionou.

Em 2011 começam as matutices em outras terras, em outras esquinas que ainda estão por ser percorridas nessa crônicas dos passos perdidos que só a vida de Matuto proporciona. Aos poucos vou me despedindo de Porto Alegre, me despedindo de Downtown, me despedindo de algumas pessoas.

Despedindo com a certeza de que um dia voltarei para morar no Menino Deus. Com a certeza de confirmar a Fofa vazia e a Pinacoteca cheia. A certeza de ir na Casa de Cultura ver algum filme austro-húngaro filmado na Romênia. Com a certeza de fazer mais alguma travessia.

Assim caminha a humanidade...

2011-06-26T07:55:00.000-07:00

Quando consideramos que o mundo está melhorando, vem um passo para trás...

A reportagem...

Em tempos de guerra na Villa Sequeira*

2011-06-24T11:05:00.000-07:00

Um assunto circulava no bar do João Abigail. Entre uma cachacinha e outra dizia de maneira sintomática Antoninho Pecoço:

- Bahhhh vão invadir aqui a Villa, parece que tão entrando pelo mar...

No raiar do pós-guerra os tempos eram difíceis. Um mundo rachado entre os Estados Unidos e União Soviética – duas superpotências que somente eram rivalizadas por Rio Grande. Ou você estava com os americanos, era comunista ou riograndino. Não restavam muitas opções à humanidade.

Não se sabia muito bem o que acontecia na Villa Sequeira, a movimentação em torno de uma possível defesa foi pensada logo que Orfelino Ribeiro foi contatado. Ele era o responsável pela Secretária de Assuntos Estratégicos de Defesa e Eqüinos da Villa Sequeira, e logo acionou a Comissão para Assuntos Extraordinário ou Quase Extraordinários, tal pasta era presidida pelo truculento Agostinho da Borracharia.

Definido o plano para conter qualquer tipo de invasão, encaminharam-se tropas até a Querência, rumavam para o Campo da Base, onde um conjunto de mísseis secretos era guardado para casos como esse. Todos estavam a postos.

Imagem: Mísseis da Villa Sequeira em tempos de guerra

Era uma noite fria, fria de deixar os campos das redondezas como tapetes brancos. Seu Orfelino reuniu seus homens e sentenciou:

- Mas tchê...vai ser uma guerra fria essa, de renguia cusco. Ninguém trouxe uma cachacinha aí pra da uma esquentada?

- Ô.... – metade da tropa levava consigo garras de reforço energético para noites de guerras frias como essa.

Lá pelas tantas uma luz no fim do fundo do horizonte da praia da Villa Sequeira. O navio ameaçador estava entrando na barra de Rio Grande. Os homens todos alcoolizados se levantaram cambaleantes. Um gritou:

- Um fósforo! Um fósforo!!!

- .... silêncios da tropa. Ninguém se lembrou de levar um fósforo para ascender o rabicho dos mísseis. O local mais próximo dali era o Stella Maris, e ficava uns bons quilômetros do Campo do Base.

Rio Grande sendo invadida e seus defensores embriagados e sem fósforos. Já bem próximo da costa, a luz da embarcação inimiga ofuscava o Campo da Base. Juntos resolveram rezar; alguns correram e outros estavam desmaiados. Um sinalizador foi lançado pelo navio. O Armagedon ia começar!

- Peraí, mas aquele é o Henrique da parelha, o Chefe! – alivio na tropa de ébrios.

Não se sabe muito bem de onde vieram os boatos, Toninho Pecoço dizia que era notícia segura da Mariazinha do Cartório, que por sua vez negava dizendo que era invenção do tal sujeito. O que importa, no final das contas, é que foi a partir dessa situação toda que o mundo entrou na conhecida Guerra Fria – tudo graças as sábias palavras do seu Orfelino.

PS: Somente no dia seguinte encontraram um fósforo. Fica aqui uma foto do momento em que o Agostinho da Borracharia decidiu brincar de bombinha com a gurizada.

PS 2: Reza a lenda que, toda a estratégia da Baía dos Porcos em Cuba foi organizado a partir desse caso riograndino.

Imagem 2: No dia seguinte,brincadeira do Agostinho.

*Este texto não se responsabiliza por marcos cronológicos.

Atendemos a outra temporalidade.

Pelotas

2011-06-22T10:01:00.000-07:00

Pelotas não tem mar. Pelotas não tem praia. Pelotas não é a Villa Sequeira. Digamos que Pelotas tentou ser, mas descobriu que Villa Sequeira existe somente uma – e essa fica a uns bons quilômetros da cidade do doce. Não conseguindo ser Villa Sequeira, virou Satolep. Uma outra cidade imaginária e no imaginário.

Essa cidade imaginária criada pelas tintas de um cantautor local ganha contornos que não se limitam ao São Gonçalo, inserindo-a num outro mapa mais para Sbórnia do que Rio Grande do Sul. Tal cidade é o novo rincão em que aporta o trenzinho caipira do Matuto. Entre tantas Br’s 116 já percorridas, ela vira uma nova paragem.

Algumas impressões já podem ser feitas. Ainda breves. Podem sofrer alteração no percurso do relógio.

Primeiro: é uma cidade tabuleiro. Um grande tabuleiro de xadrez é a melhor descrição físico-geográfica dessa localidade. Grandes avenidas e ruas que cortam a cidade de um lado ao outro. Algumas ruas meio ariscas e outras com lombas mortais ao seu fôlego.

[Aprendizado 1: Não ande de bicicleta na rua Marechal Deodoro]

Segundo: Assim como em Porto Alegre, não ande de chinelos no centro da cidade. Logo, logo alguém lhe oferecerá moedas ou irá perguntar se você precisa de algum remédio para família. Pelotas é aristocrática, reivindica sapatos e algibeira folgada. Barões e baronesas ainda circulam pelo centro pelotense em meio às formigas da Fenadoce.

[Aprendizado 2: Nunca fale mal da Fenadoce à um pelotense. Somente os nativos possuem o direito de achincalhar a própria festa].

Terceiro: Pelotas tem a night é uma children ainda para ser explorada. Pode não ser uma capital, mas pelo menos não tem uma única festa tocando pagode-universitário.

Essas foram apenas algumas breves impressões de um matuto em deslocamento à uma nova cidade para a prática dessa arte milenar do estranhamento.

Chuvas da Villa Sequeira

2011-06-19T13:38:00.000-07:00

Você percebe que o vento está mudando. Logo alguém inicia o diálogo:

- Ihhh, é vento de chuva, tá mudando o tempo...

- Bahhh, tomara que o mar puxe.

Nesse local chamado Villa Sequeira parece que o mar é o responsável de tudo, até mesmo por cuidar das trovoadas e chuvas. Mas a nuvem se aproxima cada vez mais, junto com o vento cada vez mais forte.

As toalhas da corda vão parar no pátio da vizinha. A telha ameaça voar e a calha vê afrouxado o seu parafuso. Está na hora de fechar as janelas, tapar os espelhos e esconder as tesouras. Não tarda a luz pode faltar. Sessão da tarde. Filme: Deu a louca nos Monstros. Corre no super buscar uma pipoca!

Começa a chuva. Forte no telhado o barulho parece não ser só de chuva, algumas pequenas pedrinhas junto. No parapeito das janelas se acumulam.

- Fecha a janela guri, não tá vendo que tá entrando água?!

- Mazá mãe... – acabou a brincadeira.

[Banho de chuva?]

Acalma a chuva. As nuvens mais carregadas vão sendo puxados para o mar e lá em algum ponto do céu começa um azul limpinho a se esboçar. Uma última trovoada forte. O vento parou. A calha começa a parar de pingar. Vai pra frente de casa e os amigos já estão esperando. O filme, mais uma vez, fica pela metade.

As águas acumuladas nas calçadas logo viram cenário de longas e ameaçadoras corridas de tamp-cross aquática. Cada um munido de sua equipe de tampinhas começam o rali pelo meio-fio das ruas ainda embarradas. Sim, essa Villa Sequeira ainda nem sonhava em ser asfaltada. O tempo começa a “abrir”. Uma ponta de sol. Tá na hora de ir para o campinho, a temporada de automobilismo aquático acabou.

5 para cada lado. Falta gente, mas não importa quando o divertimento é mergulhar e não jogar futebol. O sol aparece de vez e o futebol na água já está cinco a zero para qualquer time. Os carros começam a circular no entorno. Aos poucos as pessoas se apresentam à rua com suas botas azul-marinho e guarda-chuvas já fechados [Vai que vem mais um toró]. Uma bicicleta levada pela mão não consegue atravessar o barro e só na Fachinha se empulera na magrela.

O jogo chega ao fim. Tem que voltar para casa e retirar a fantasia de monstro da lama. arco-íris na Villa Sequeira. Fim de tarde com cheiro de pão saindo do forno. Manteiga derretendo no miolo. Escureceu e vai começar Mulheres de Areia!

Assim foram muitas chuvas na Villa Sequeira. Hoje é o dia que todo mundo reclama da chuva pelas redes sociais, mas nesses outros tempos sem internet todo mundo sabia muito bem como aproveitar os dias em que tampinhas, campinhos e filmes de terror-infantil bastavam para transformar a chuva em um acontecimento.

O Matuto Entrevista: Gabriela Monteiro

2011-06-16T12:25:00.000-07:00

E não poderia vir em melhor hora essa entrevista concedida pela cidadã masi ilustre de Teresina e que, atualment, reside em Porto Alegre. Por que? Oras, ela acaba de conseguir o sonho de todo brasileiro: Ter um crediário nas Lojas Colombo. Ou seja, passar em um concurso federal, ser chamada e agora ser mais uma das novas consumidoras ativas do mercado! Parabéns e fica o seu relato!

O que é ser um Matuto para você?

Antes de começar a pratica das “matutices”, acreditava que ser matuto era sinônimo de ser caipira. E hoje, milhas e milhas de andanças (ou matutices) depois, sei que não são termos sinônimos. Matutar é isso: ação de deslocamento. É estar por “mares nunca d´antes navegados”.

Como começou e a quanto tempo você leva essa vida de Matuto?

Começou no dia 27 de dezembro de 2000 às 6:00 da manhã, na cidade de Teresina, no estado do Piauí. O sol tinha tudo pra nascer como qualquer outro, mas exatamente nessa data ele nasceu meio torto, meio pru’m lado, meio pr’o outro... Juntei umas coisinhas que eu tinha, a fome e a sede - principalmente - e com o coração miúdo embarco num pau de arara, destino: a cidade de Santa Maria, no RS. Poderia ficar horas e horas narrando as primeiras impressões de uma retirante, mas vos digo: pra um nordestino que se preze, cidade com nome de santa vale muito!

Bom, mas é preciso estudar! Porque matuto que não estuda vira caipira. Então, dia 29 de fevereiro de 2004 a FURG me leva a Rio Grande. Melhor ainda... eu navego até as ondas do Cassino. E podia me sentir uma matuta de respeito: eu tinha um mar gigante só pra mim!! Tão gigante que por muitas vezes, esquecendo o olhar sob aquelas águas cor de cravo e canela, meu coração – mais uma vez – ficava miúdo. Me apaixonei pela simplicidade de como o vento carregava cada grão de areia naquele lugar. Acabei me tornando braço direito de Iemanjá.

Mas quase seis anos depois, era preciso matutar, novamente. E eu deixo Rio Grande; sob a manta azul de Iemanjá eu guardei uma história que acho até que virou música! Já ouviram “Gabriela” de Tom Jobim?! Ele escreveu depois dessas minhas andanças.

Ta, mas vamos pr’o próximo destino: Caxias do Sul. Vou ser sucinta quanto à Caxias, primeiro porque fiquei somente 4 meses matutando por lá e segundo porque eu não gostei da cidade. Fui morar com meu irmão (outro matuto, mas esse ainda mora por lá até hoje). Tive uma certa frustração ao perceber que “gringos” da serra nascem no Brasil. (Podes censurar esse trecho se quiseres!!). Resolvi ir embora...

“Não veio a utopia. E agora, José?!” E agora é voltar. Mas voltar pra onde?! Um bom filho a casa retorna. E então, eu volto pra casa, pra cidade com nome de santa, Santa Maria. É claro, que como uma matuta de primeira linha eu não sosseguei. Apesar de ser uma cidade bacana, por vários motivos, o negócio era ir pra capital. Ser matuta mesmo, literalmente. E vendemos nosso pedaço de terra de Santa Maria. Perguntem pra minha mãe o quão valioso eram nosso lote! Hahaha

E eis que chego em Porto Alegre, num tarde cor de amarelo do mês de março, um domingo de redenção. Até o Vitor Ramil resolveu fazer um show pra me esperar! Quando ele cantou “sempre gostei da morena, é minha cor predileta...” sabia que era pra mim. Pronto: tive a sensação de estar no lugar certo. Saudades de Santa Maria, sinceramente, não tive tempo pra sentir. E acho até que não vai ser o caso. Minha família comprou um pequeno pedaço de terra na capital e seguem plantando acerolas...

Ser Matuto foi uma opção? Por que?

Ser matuta nem sempre foi uma opção. Eu vim pro Rio Grande do Sul com 15 anos, nem cabelo branco eu tinha. Fui trazida no pau de arara, junto com meu pai e mais umas 200 galinhas. Depois quando estava me acostumando com Santa Maria, passei no vestibular em Rio Grande e resolvi ir. Agora, quanto a Porto Alegre sim, é uma opção.

Qual o local mais longe que você praticou essa condição?

O lugar mais longe?! Cassino, é claro! E digo mais: no prédio Alexandria.

O que você mais lembra de sua terra natal? Ou do que mais sente saudade...

Vou tentar falar menos, porque já falei muito. Mas essa pergunta também renderia um livro. Aliás, renderia um cordel. Uma das minhas saudades é do céu de Teresina. Principalmente o pedaço do céu que eu via do meu quintal, me parecia que o meu quintal era quem sustentava aquele pedaço do céu!

Principalmente se você deitasse no chão. Urubus pra lá e pra cá. De vez em quando um pardal caía, o sol sempre a pino, mas a lua não ficava atrás, às cinco da tarde já ficava querendo anoitecer e a noite chegava logo, mostrando que a lua, naquele céu, também tem vez... Outra coisa que tenho saudade é dos caminhos interioranos, tenho imagens em mente que é pra Brasil nenhum botar defeito. Tenho saudade dos amigos que até hoje mantém contato comigo. Ah! Uma coisa que eu sinto saudade, mas que parece bobagem, é de caminhar no centro da cidade com a sensação de “eu nasci aqui”. Quando eu for visitar o Piauí vou achar isso estranho! Hahaha Ah, tem muita coisa pra sentir saudade...

Quais praticas matutas você já exerceu e pode relatar nesse espaço?

Ah, essa eu achei difícil. Mas cada vez que me pergunto: “pra que direção eu vou nessa cidade?” Me sinto praticando uma. Em Porto Alegre tenho me sentido assim constantemente. Outras matutices a gente não fala, né! Rsrs

Qual dica você deixa para quem quer se transformar em um Matuto?

A dica que eu deixo é “quer matutar?” Matute! Mas planeje as coisas porque mudanças nem sempre são fáceis. Importante que haja um motivo que te leve ali. Logo assim que mudei pro Rio Grande do Sul, aos 16 anos, experimentei por várias vezes a sensação de que “o sertão é dentro da gente”. A origem é uma coisa estranha ela está mais em nós do que imaginamos e só sentimos isso a partir do momento que saímos matutando por aí.

Um dia você pretende deixar de ser Matuto?

Nunca. Uma vez matuta, sempre matuta!

Rio Grande In Concert

2011-06-13T09:20:00.000-07:00

Localizado no antigo mercado do Ruizinho (essa informação duvido muito que os auto-proclamados “cassineiro das antigas” saibam...) o Larus é não só um bar/festa/restaurante e adjacências, mas um lugar de muitos encontros, desencontros e, o melhor de tudo, O econtro. Isso por que, às vezes, não basta ter morado perto, tem que estar no lugar certo na hora certa... [mas eu divago...]

Vampiros Nordestinos - foto do site da Vampiros

Nesse último final de semana foram dois Larus (uma maneira bem estranha, mas característica, de dizer que foram duas visitas). Mas o que interessa é o primeiro deles. No Sábado a noite subiram ao palco da casa as bandas Vampiros Nordestinos e Loud – ambas de origem riograndina (Sim, por que dizer “banda local” ....).

A primeira banda com letras rápidas (todas próprias), espertinhas e recheadas de viajandisses interpretadas pelo carismático Carioca Feitosa, fez a festa com os amigos. Aliás, por vezes a sensação era essa, um show assistido por todos os amigos da banda – o que não diminui o espetáculo, pelo contrário, torna ele mais próximo de todos que estão ali e que, talvez, não conhecem a banda ainda.

Loud! - Foto: Danielle F. Silveira

A música “A Planta Morreu” estava na boca de boa parte dos que estavam assistindo, mas fico com “Abduzido” como aquela que mais me chamou atenção. Fica um vídeo da música e algumas informações da banda:

Vocal (e letras): Carioca Feitosa

Guitarra: Bonilha

Contrabaixo: Cláudio V8

Bateria: Marcos Tadeu

Site: Vampiros Nordestinos

Outras Informações: Vampiros na Imprensa

Na seqüência a banda Loud! fazendo o lançamento do seu primeiro disco. Daí a casa caiu no melhor sentido da palavra. Mesmo não sendo um sujeito muito chegado a sonoridades tão pesadas, a surpresa foi pra lá de positiva com a qualidade da banda.

Se destacando para além das terras papareias, a Loud (somente músicas próprias) lançou seu disco homônimo no Beco, em Porto Alegre, seguindo depois para o Larus. Pela qualidade apresentada pelos quatro músicos não é nada difícil se tornar fã da banda. Fica um vídeo e algumas informações:

Vocal: Thiago Costa

Guitarra: Bruno Mariano

Bateria: Lizandro Melo

Baixo: Regis Garcia

Site: Loud!

Outras Informações: Loud na Imprensa

O caso da Sobrancelha

2011-06-11T12:19:00.000-07:00

My castle, my rules. Retomando um antigo escrito baseado não só em “O Discurso do rei”, mas também ao reino de Mykonos.

Algumas poucas linhas já falaram desse prédio dominado pelo poder soberano de sua administração opressora. Entendemos que vida de síndica não deve ser das mais fáceis, até pelo contrário, deve ser uma tarefa bastante difícil lidar com tantos seres humanos em suas caixinhas de fósforos. Egos, superegos, ids e tantos outros elementos que fazem que, no mínimo, exista jogo de cintura por parte daquele que escolheu tal função.

Mas Mykonos é Mykonos. My castle, my rules. Esse é o lema de sua administradora.

Na última semana a notícia da demissão do porteiro Flávio correu a cidade. O sujeito que não aceita vaiar seu time vai dar adeus ao paraíso do bico de papagaio. O cão de guarda menos raivoso de Downtown não resistiu frente à administração geral de Ausch... ops, Mykonos.

Faz pouco mais de um mês que Seu Flávio recebeu uma “chamada” por parte da administração. O motivo caros leitores, não dizia respeito (com perdão do trocadilho) a nenhum desrespeito por parte dele em relação a condôminos. Nada disso, Seu Flávio foi notificado, pois reclamaram que sua sobrancelha era muito grossa. Sim, sentem-se...

Reunião de Condomínio

Algum condômino não gostava de cruzar com o porteiro e lembrar da Mallu Mader. Logo, registrou queixa quanto a aparência não só desse elemento, mas também dos cabelos grisalhos que não estavam cortados devidamente. Ou seja, não se desejava um porteiro, mas uma Miss.

Seu Flávio não só cortou o cabelo como os pintou. Será que estava entrando nos pré-requisitos para concorrer ao tão solene título de Mister Portaria 2011 Região Sul?

Tal acontecimento revela o grau de insanidade de alguns moradores do condomínio Mykonos. Em sua maioria, senhoras mais preocupadas com o stress de suas cachorrinhas e o moto boy da farmácia que nunca chega no horário. Ou então jovens moças que se orgulham de serem “duronas”. Tudo isso para alimentarem a vida ordinária nos seus pombais de classe média baixa que resistem a turbulenta Downtown.

Administrar condomínio como um campo de concentração talvez seja o sonho de muitas que ali residem. Na verdade, tal objetivo é alcançado quando você se depara com situações como essa – ou outras em que dizem: “havia voz de mulher ontem”; “vocês riem muito alto”...

Não que N tentativas de diálogo não tenham sido almejadas durante esse pouco mais de um ano de convivência. Infrutíferas. O bom relacionamento com a vizinhança se esvai quando você percebe que o grau de humanidade de algumas pessoas é medido pelo tamanho da sobrancelha dos outros...

Este é Seu Flávio...

Basta de Mykonos!

Abraço Mestre Flávio!

Onde está o Matuto?

2011-06-10T11:56:00.000-07:00

Lá no fundo um sujeito italiano dando uma palestra em espanhol. Nessa babel de gente de todos os cantos que iam do "oxi" ao "tu", passando pelo "uai" e "manezinhos", o Matuto está escondido numa dessas fileiras.

Quem o encontrar ganhará um prêmio surpresa! Valendo até o próximo post.

O Terminal

2011-06-07T11:05:00.000-07:00

O terminal turístico está na memória coletiva de todo cidadão da República Federativa da Villa Sequeira. Como ela se manifesta, essa memória? Através de uma enorme caixa d’água.

Para quem não conhece esse local criado no Oitavo Dia, chamado Villa Sequeira, ele comporta a única praia com caixa d’água do universo. Mas o que seria bem isso? Um reservatório para quando a maré baixar? Por que não... Por que não...tudo é tão Macondo nesse lugar que não seria de se duvidar.

Para os íntimos, “o terminal”.

O que hoje existe ali são apenas dunas que encobrem uma parte da história do balneário. Fruto do descaso do poder municipal, o Terminal Turístico faz mais de 20 anos foi entregue ao tempo que o faz sumir. Não são poucas as lembranças daqueles que acampavam naquele espaço, desfrutavam do restaurante ou mesmo pegavam ao “Din-Din” até lá.

Ao procurar informações sobre ele na internet você vai se deparar com um trabalho sobre Morfodinâmica [?], não com qualquer tipo de referência concreta. Reapropriado, como um local de referência para alguns traillers da estação quente, ou mesmo como um estranho elefante branco que dorme ali todo dia.

Mas afinal, o que é um “terminal” depois de um Oceanário...

31 de agosto de 1881 [em Rio Grande]

2011-06-02T16:36:00.000-07:00

Tirada assim, meio na máquina de fazer clique que não pensa, só registra. Três meses depois, ao se deparar com a imagem ela ganha todo o significado que merece. Agora ela ganha o seu olhar, quando vi meus próprios dedos...

Um processo judicial sobre um navio inglês que encalhou na boca da Barra de Rio Grande em um 31 de agosto de 1881. O sujeito que, supostamente, resgatou o navio exige o pagamento - exatamente como estava escrito em um contrato firmado no dia 02 de setembro de 1881. Eis que o capitão do navio não lhe faz o pagamento. Ele entra na justiça alguns dias depois querendo seu quinhão.

Como de costume, o resgate envolveria como pagamento: 50% da carga que no navio estava (sal e outros gêneros) mais o pagamento daqueles que trabalharam na operação. Mas o acordo não foi cumprido, pois o capitão argumenta que, ao final das contas, a própria praticagem conseguiu salvar seu barco, evitando avarias maiores, e que o esforço do contratado foi tão mínimo que não merecia pagamento...

Faz-se o processo judicial. Começa a novela.

Logo ao encalhar na “cabeça sudoeste da barra”, o piloto sacou um revólver impedindo que retirassem os tripulantes do barco e os levassem à terra. Ao fim de longa negociação ele permanece no barco e deixa os companheiros partirem para lugar mais seguro. Ele só sairia “com os ratos”. O cônsul britânico entra na jogada. Por vezes pende para o lado do capitão do navio, por outras dá razão ao sujeito que faria/fez o resgate. Um cônsul. Um diplomata.

O presidente da província é acionado. O administrador geral do porto de Rio Grande passa a se envolver diretamente. O rebocar oficial da barra, o ‘Manuel Diabo’, figura como protagonista em certos momentos. E um tradutor “juramentado” atrapalhado que confunde toda a documentação.

Mas nada supera o fato de que, alguém, a mais de 100 anos atrás redigia todo esse processo. O escrivão Joaquim de Moreira Ribeiro, ouvindo a sua frente alguns senhores e escrevendo. Em última instância, é vida. É vida acontecendo, ou melhor, que aconteceu e nós revivemos, naqueles mal traçados rabiscos cheios de temporalidades.

No mínimo duas. A do momento da escrita e a da minha leitura 124 anos depois. Ali, nos meus dedos sem luvas um bocado de história acontecendo e eu, até então, não havia percebido. Ou melhor, não havia me impactado tanto com essa perspectiva – experimentem transcrever 452 páginas de fotografias com essa letra aí para ver onde vai parar a humanidade [ou o grau de sua miopia].

As pequenas surpresas do sensível que se apresentam em tempos de “ando tão a flor da pele...” as vezes se escondem em um processo que envolve naufrágio, revólver, sal e um rebocar chamado ‘Manuel Diabo’.

O sacrilégio de estar sem luvas é motivo de um ethos de historiador que precisa de uma doença com ITI para se gabar de trabalha em arquivo. [Achei uma justificativa para a irresponsabilidade?]

Velha cidade supernova...

2011-05-31T06:05:00.000-07:00

Sei que ele não fez pensando em Rio Grande, sei que ele talvez sofra do satolepcentrismo – assim como alguns sofrem do Cassinocentrismo. Mas por que não?

Ao escutar essa música imediatamente nos remetemos a cidade de Rio Grande, especialmente em um emblemático verso que ele canta: “velha cidade supernova...”. Não seria essa a cidade em que vivemos ao sul do sul?

Rio Grande como uma velha cidade supernova, que vive nesse conflito diário de não saber direito que rumo está tomando, para que lugar está caminhando – talvez um lugar bem distante daquele que deixava todos calmos, parados no universo da inércia citadina. Agora são tempos rápidos, ligeiros, que já faz alguns anos abalou as estruturas da vida cotidiana e impôs aos transeuntes lançar novos olhares sobre si e sobre a cidade.

Assim, ficamos com essa canção, todos vagando em passos siderais...

FURG, aprende com a UFPel!

2011-05-26T04:58:00.000-07:00

Continuando a crítica...

Nessa semana a cidade de Pelotas, ou melhor, o curso de História de Pelotas e a sua pós-graduação em História, recebem um camburão de palestrantes do Brasil inteiro para o VI Congresso de História Oral da Região Sul. É gente de todo o lado, um congresso realmente regional, mas que vai além - no sentido de ter mais palestrantes do que os da própria instituição e estudantes de mais de 5 estados.

Não custa lembrar que faz pouquíssimo tempo dois congressos de grande porte também aconteceu vinculado a mesma instituição. Sendo que um deles internacional, em parceria com Argentina e Uruguai.

O Programa de Pós-Graduação em História da Universidade Federal de Pelotas é recente, ainda não tem a primeira turma. Mas aos poucos se consolida como rota de congressos importantes, seminários com pesquisadores renomados [e realmente competentes], conferências que valem o valor das passagens de deslocamentos, enfim, um ponto de referência na região sul em se tratando de curso de História.

E a FURG nisso tudo? E o curso de História da FURG nisso tudo?

Nada, absolutamente nada. Esse é o grande problema, nada.

Primeiro: não sabe valorizar um congresso feito na cidade ao lado. Havendo um número irrisório de estudantes dessa universidade inscrito. Por que? Bem, lógica dos “inimigos” que não devem ser prestigiados...

Segundo: A incapacidade do corpo docente de propor e ter aceito um programa de mestrado. Incapacidade primeira de articulação política, segundo por uma incapacidade produtiva de pesquisa. Esse segundo item é o que digo com mais pesar. Não é fácil admitir que o corpo docente com que você teve aula durante quatro anos não consegue passar da ponte São Gonçalo com suas pesquisas, ficando todas essas restritas por um umbiguismo crônico. Essa opção bairrista gera 578 livros iguais até na cor, mas qual a validade deles quando a intenção é ser feito única e exclusivamente para quem é da terra, e só!?

Terceiro: quando o corpo docente da FURG vai se dar conta que ao organizar congressos os estudantes não estão interessados em escutar as falas de seus professores do dia-dia? Sim, pois os tais congressos “internacionais” organizados pelo departamento desse curso traz apenas um palestrante “de fora” e o resto, bem, o resto é “da casa”. Qual a relevância disso? Bem, mais uma vez, envolver egos...

Quarto: Sabemos que a menina dos olhos da universidade da FURG é o curso de Oceanologia, mas a falta de articulação política, que é necessária para qualquer curso de história que almeje um programa de pós-graduação, é gritante no departamento de História. Bem, não vamos nem nos referir que somente recentemente os professores do departamento perceberam que existe um órgão/instituição chamada Anpuh...

Por fim, fica a nota triste de que a FURG e seu curso de história não precisam melhorar, mas sim se reinventar. Essa é a única forma de conseguir “entrar no esquema”, ser rota de alguma coisa, se caracterizar por algum tipo de pesquisa que lhe dê identidade para além do canal São Gonçalo. Enquanto isso não acontecer, vai continuar assim, olhando os outros e, como um menino birrento dizendo: "eu nem queria mesmo..."

Documentos, o que é isso?

2011-05-22T10:19:00.000-07:00

Na velha cidade supernova chamada Rio Grande a vida de pesquisador não é das mais fáceis. Encontrar documentos nessa cidade, em pleno 2011, ainda é uma tarefa das mais difíceis – faz com que negociar com imobiliária porto-alegrense seja das tarefas mais fáceis.

Documentos históricos em Rio Grande são tratados como artigos de última necessidade, daqueles que “olha, tem uma coisa lá na sala fechado do fim do corredor, tá tudo bagunçado...”. O que nos leva a duas perguntas:

1 – Realmente existe um descuido com o material histórico.

2 – Seria intencional essa postura, com o intuito de “coisas” continuarem em salas fechadas?

Se pensarmos na primeira questão, chegamos a conclusão que existe mesmo um problema de formação cidadã na cidade de Rio Grande. De entendimento da importância de sua própria “história” – por mais clichê que essa frase seja, ela é verdadeira quando pensamos que a primeira industrial têxtil do Brasil está se entregando ao tempo.

Esse problema, então, se estende ao entendimento de documentação histórica concebido pelo curso de História da cidade – situação ainda mais agravante. Isso por que estamos lidando com o fato de que a formação ali pretendida ruma à manutenção desse descaso. Trabalhando com a noção de que “vou pegar esse documento antes que ele desapareça”, ou então, tomando como particular documentação que deveria se pública.

Agora, chegando à segunda questão, o buraco, talvez, seja mais embaixo. Esconder documentação em salas fechadas propositalmente faz com que seja feita a pergunta imediata: “Porque?”. Bem, daí, senta que lá vem a história...

Desconfie sempre de fontes mal citadas em trabalhos – elas são, na grande maioria das vezes em se tratando de Rio Grande, propositais. Ou você não deve achá-las, ou então ter imensa dificuldade para encontrar o mesmo conjunto de documentos.

Chegada do trem na Villa Sequeira - Acervo Papareia

Mas não estendendo o assunto sobre essa polêmica, é sempre bom mostrar o outro lado. [Já que historiador sensacionalista adora esse chavão]. Ainda existem pessoas que, mesmo sem a aquela formação necessária [será mesmo necessário?] fazem da publicização de documentação, perdão da redundância, pública, uma forma de contribuir para diversas pesquisas e curiosidades gerais dessa terrinha da Província de São Pedro.

Trata-se aqui de um imenso elogio ao pessoal do site Papareia. Em especial a Maria Amélia que abriu as portas da “redação” e em alto e bom som sempre dizia: “nossa idéia começou como uma brincadeira entre amigos faz 9 anos, mas foi ficando grande e hoje queremos é colocar na internet essas fotos antigas, documentos, curiosidades da cidade. A intenção é fazer que todo mundo veja as coisas...”. Mais ou menos dessa maneira Maria Amélia deu um aula de ética em muitos professores-hsitoriadores-pesquisadores que andam pela cidade de Rio Grande.

O blog/site Papareia, para quem não sabe, é um local em que fotos antigas da cidade são disponibilizadas para todo o público. Por dia são 1200 acessos, chegando quase ao número de um milhão no total. Nessa última sexta, o Matuto em busca de documentação foi direto a fonte coletar material, e não tratava-se de nenhuma biblioteca, fototeca, arquivo, não, nada disso. Tratava-se de um singelo e acolhedor apartamento em que milhares de foto da cidade estão digitalizadas e sendo publicadas periodicamente por um grupo de pessoas engajadas e afetivamente envolvidas no que fazem.

Agradeço mais uma vez imensamente o pessoal do Papareia. Não só pelo que consegui em termos substancias de material, mas também por contribuírem de maneira tão espetacular para a publicização de documentos da história da cidade de Rio Grande!!

Amanda Gurgel

2011-05-19T11:55:00.000-07:00

Nesses seis anos inserido no campo da educação, poucas vezes assisti uma fala tão bem sucedida quanto essa da [já famosa] Amanda Gurgel. O vídeo fala por si mesmo, mas alguns elementos podem ser problematizados.

Obviamente existem elementos que poderia questionar da fala dela, porém são mínimos frente adesconcertante discurso proferido pela professora que inicia sua fala apresentando os três dígitos.

A Tabacaria

2011-05-17T00:38:00.000-07:00

Mesmo de vida curta, a Tabacaria ainda é lembrada com saudosismo cada vez que uma música “daquelas que sempre tocavam” é ouvida. Para tanto, um deslocamento no tempo é preciso. 2006. Mais precisamente, um começo de inverno de 2006.

Localizado ao lado do Cine Dunas, o bar virou ponto de encontro daquela turma de História da Furg de 2006. Da aula direto para Tabacaria, dali saindo somente depois das 02:00h para uma caminhada na avenida. Se fosse possível contar quantas jarras de vinho tinto seco foram ingeridas, certamente uma vinícola poderia ser montada. Mas vamos organizar essas memórias...

Não se sabe ao certo quando ela foi inaugurada. Quando viu, foi apropriada. Lugar pequeno, mas com uma decoração pra lá de interessante, fazendo com que qualquer freguês dissesse: “bahh, que legal esse lugar. Era o que o Cassino tava precisando...”. Música de qualidade com o Mauricio e Kaká formando famoso Alma de Gato. Claro, chegou um momento em que sabíamos o repertório de trás para frente, mas isso não impedia que a cada sexta e sábado estivéssemos lá cantando, por exemplo, “Bob Marley no Guaíba”.

[Anéis de fumaça pelo ar. Juliana Marreto fumando. Pronto, essa é mais uma das cenas que ficam como um quadro pintado e pendurado na parede.]

Nesse mesmo local muitas histórias começaram. Não puderam, igualmente, terminar ali, visto que o local não chegou a completar aniversário. Simplesmente terminou. Sem agonizar muito, sem tornar-se mais um daqueles locais que você diria: “antes que era bom...”. Antes que isso acontecesse ele fechou as portas. Deixou algumas memórias lá dentro, outras escapuliram e algumas decidiram que seriam apagadas...

De lá para cá, se passaram 5 anos. Virão mais 25 e, da mesma forma, a Tabacaria continuará sendo aquele lugar tão especial dentro da memória.

PS: Rasgaram a carta e foram pular na poça d’água...

Apenas uma cidade...

2011-05-13T12:43:00.000-07:00

Porto Alegre é só mais uma cidade...

Tudo bem, pode ser uma grande cidade. Cheia de vida rápida, buzinas e engarrafamentos que, no fundo, bem no fundinho, agradam ao morador da capital – cidade engarrafada dá status no Brasil. Um estranho status de “morador de cidade grande”, como se isso fosse um adjetivo para aquele que aprende a conviver com tal fato.

Tudo bem, pode ser uma cidade grande. Em que os shows de graça na Redenção podem ser as alegrias (e salvações) de domingos gris. Caminhar pelo Parque, tomar um suco na Lancheria (me nego a usar o termo “lanchera”, é dialeto prafrentex) e depois retornar calmamente pelo brique. Tudo isso compõe o cenário de domingo nessa capital.

Tudo bem, é uma cidade bem grande. Viagens de um lado ao outro da cidade podem demorar mais que o trajeto Rio Grande-Pelotas. O R10 Rápida Restinga não deixa ninguém mentir sobre isso. Deslocamentos até a Zona Sul podem ser interessantes viagens para conhecer a praia de aterro virado.

Tudo bem, é uma cidade interessante e grande. Caminhar pela rua da Praia é sempre um grande prazer rumo ao Guaíba ou a Casa de Cultura. Aliás, não precisa muito para você achar que a Andradas é a melhor rua da cidade, ou pelo menos a que inspira uma estranha familiaridade. Parece que, se Porto Alegre fosse resumida em uma única via, essa seria a Rua da Praia.

Tudo bem, mas no fundo, Porto Alegre é só mais uma cidade. Jamais como qualquer outra, mas apenas mais uma grande cidade cheia de esquinas e curvas que já escondem alguns sentimentos matutos – gravados na descida da Floriano, na esquina do Jóia, algumas ruas do Bom Fim e numa distante Restinga.

Eles não são apagados, mas podem ser guardados quando outras cidades começam a fazer parte do horizonte...

Crônica do Comércio: Bar do Rossi

2011-05-09T17:17:00.000-07:00

Dos bares que não necessitam banho.

Na última sessão que indica alguns bares em Porto Alegre, o mote foi o banho – ou a necessidade dele para que se freqüente, ou não, um bar. No caso, o Finnegan e sua necessidade de chegar cheiroso. Mas vamos ao exemplo contrário...

O Bar do Rossi fica na Lima Silva com a Lopo Gonçalves. A localização fica mais fácil com a seguinte descrição: quando você encontrar uma esquina em que um gradil imenso se apresentar aos seus olhos, pode ter certeza, lá dentro fica o Rossi.

[Não tem foto, ele é muito...under para estar na internet...]

Entrar no Rossi é o primeiro passo para você sentir-se um presidiário. Por vezes o bar fica realmente trancado, até que o dono do estabelecimento abre o cadeado e você vira seu refém. Novamente ele tranca, agora você parece um botijão de gás preso lá dentro – a visualização é um pouco essa, uma grande gaiola, é impossível descrever de outro jeito.

O Rossi é uma experiência sensorial, você vai do presidiário ao botijão de gás em dois segundos. O Rossi, então, não necessita perfume, nem banho, ele é ambiente dos cientistas sociais de Porto Alegre. Entendam isso como quiserem...

Lá dentro todos os especialistas em nada estarão destilando os conhecimentos apreendidos no turno da tarde. Tudo vira uma viagem epistemológica ao som de Steve Ray Vaughan ou Metalica. Bourdieu é citação recorrente para pedir mais uma Polar, Foucault só desce bem com uma curtidinha e Mary Douglas cai nas graças do povo quando o assunto é falar mal do mundo.

Aliás, nesse local não toca o som anos-70-tropicalista-para-estudante-de-sociais, é rock, e rock para quem gosta e entende de rock dazantiga – um dos poucos lugares da Cidade Baixa em que rock é rock, e não Fresno!

Fora seu visual que lembra a Ilha do Dr. Moreau, devido aos personagens que orbitam no seu interior, o preço da cerveja (ou de qualquer líquido que contenha álcool) é o menor do bairro. Coca-Cola também é barato, porém enfrenta o problema sério de ser bebida que “não pega bem tomar” devido as críticas imperialistas que você pode receber.

Em suma, o Bar do Rossi tem público específico, o que prejudica um pouco. Mas ao mesmo tempo, tornou-se um lugar com identidade, que abriga tipos muito bem demarcados pelo ethos que carregam em si. Mais uma vez, um prato cheio para os cientistas sociais iniciantes que buscam referências identitárias, pois está tudo lá, no Bar do Rossi.

Animal Planet

2011-05-07T12:55:00.000-07:00

Quanta gente já morreu sem ver tudo, e quanta gente ainda vai morrer sem ter visto tudo. Tem gente que morre sem ter visto nada, e tem que gente que vive, também, sem ver nada.

Fonte: Papareia

Ao ver essas duas imagens a sensação é essa: como nomear isso? Existe algum nome para dar a esse insólito namoro na beira da praia do Cassino, ou então esse “ladrão” de frutas?

Uma imagem do extremo sul do sul, a outra do sertão do Pernambuco, enviada pela matuta Raquel (Riograndina radicada nesse Estado). Separadas por milhões de quilômetros as imagens parecem se complementar nessa semana mundo animal. Ficam como inspiração para o final de semana de dias das Mães (?)(?)

Fonte: Raquel Borges

Miriam

2011-05-02T17:33:00.000-07:00

Nessas andanças matutas pela BR 116, os colegas de viagem podem ser os mais bizarros. Silenciosos, roncadores, ranzinzas ou tagarelas. Aqueles que viajam ao seu lado, ficam a pouco centímetros do seu corpo, lutam pelo encosto do braço como num jogo de gato e rato, sorrateiramente esperando que você dê uma cochilada para tomar conta do apoiador, rendem sempre boas histórias.

Na última viagem encontro Miriam [ou seria com Y?]. Por uma infelicidade do destino o banco 39 já estava ocupado. Só restava o de número 5. Mas a surpresa não seria esse número, mas sim o número 4, ou melhor, quem sentaria no número 4. Miriam [adotarei seu nome no português simples] tinha aquele sorriso largo de quem lhe olha e pensa: “mais uma vítima...”.

Antes que o ônibus desse a partida Miriam já interpelava. Antes que a placa de saída de Pelotas desse adeus, Miriam já contara sobre suas andanças. Seu currículo: professora da UFPel, com dois mestrados (um na engenharia de alimentos da FURG), e atualmente fazendo doutorado na UNB. Aliás, ela namora um arquiteto da Usp – 5 anos mais novo.

Ficava definir o que era verdade e o que era mentira em suas histórias. Coisas batiam, outras coisas não batiam. Seria mesmo professora? Unb?

Foi quando percebi que isso pouco importava. Nessa viagem Miriam podia ser quem quisesse ser. Inclusive, poderia mesmo não ser Miriam. Poderia ser Solange, Cláudia ou Arnaldo. A cada nova viagem tinha o prazer de ser quem quisesse, de quem estivesse disponível em seu rol de personagens, ao mesmo tempo que tinha o prazer de fazer uma nova “vítima”. Por três horas e meia fui sua vítima. Por vezes lhe dando atenção, por outras displicente, quando a história não se encaixava.

Por que não embarquei na sua viagem? Talvez fosse mais prazeroso, mais interessante também ser um pouco de Elias ou Carlos Alberto. Pelo menos por hoje...